Исповедь автора

Уже не хватает мыслей... Ни на что... Голова просто переполнена ими. Слова на бумаге, выброшенные из головы, не приносят должного спокойствия и удовлетворения. Образы. Картины. Люди. Я их не знаю, но многое вижу. Читая стихи, представляя что-то свое, я натыкаюсь на совершенно иные образы. Иногда они пугают, но заставляют сердце трепетать в восторге. Красота и страх. Невообразимое сочетание. Но такое родное для меня. Я вижу то, что для обычного человека абсурдно. Что для других либо недосягаемые мечты, либо просто "грешно". Мысли, которые меня посещают страшны. Очень. Но красивы. Будто я попала туда, где мучаются души, но, в тоже время, наслаждаются блаженным видом. Им больно и нет. Они сами этого не понимают. Это красиво для кого-то, а для кого-то - абсурд. Рай, Ад - эти места, существа, живущие там, их деяния. Пейзажи, портреты, сцены. От некоторых представлений от страха ли, ужаса или отвращения, а, может, даже от восторга встает комок в горле. Цвет и тьма. Та же красота. То же непонимание. Но такое необъятное чувство радости. Вроде и беспомощная капля цвета носится по черной бумаге, не найдя выхода, но, в то же время, придавая ей разнообразия и избавляя от этой темноты. Будто человек потерял любимую, а может ребенок, брошенный родителями, обрел новую семью. Раздирающие чувства боли, счастья или непонимания, которые трудно понять всем людям. Которые трудно понять даже мне. Это восхитительно. Это все мысли. Таких много и они разные. Написание их на бумаге или выговаривание всего этого на запись не приносит радости. Я хочу ощущать, видеть их, а главное... Я хочу видеть текстуру краски. Ее запах. Хочу держать кисть. Хочу быть законным автором-художником своих мыслей. Художником не только в мыслях или "рисовать" словами. Нет. Я хочу чувствовать запах краски. По окончанию работы, видеть переливы мазков. "Оживить" картины, которые уже давно живут в моей голове. Которые меня долго мучают. Такие темные, но такие яркие краски. Чувствую, пора мне браться за кисть...