Ошибка

Холодное, официальное равнодушие. Это то, чего я пытался добиться в первые годы твоей работы под моим руководством. Сейчас я должен быть доволен. Только эта твоя очередная маска причиняет нестерпимую боль после того, как я узнал настоящего тебя. Когда ты влетал в кабинет, усаживаясь на мой стол и с невозможным воплем «Уилли», в твоих глазах было столько жизни, тепла, любви... Любовь. Не думал, что смогу испытать это чувство, тем более к тебе. Ты всегда был моей головной болью. Вечера, проводимые с тобой, сидя ли просто рядом, читая книгу, или обнимая тебя. Ночи, проводимые в твоих объятиях, наполненные теплом и любовью. Каждое утро, когда, просыпаясь, чувствуешь, что ты не один, видя твой взгляд и улыбку, всё это стоило того, чтобы полюбить такой ураган, как ты. Почему я не ценил этого? Почему позволил себе пренебречь тобой? Почему выдвинул на первый план работу? Помню, ты отпросился у меня пораньше. И просил, чтобы я сам не задерживался. Кто же знал, что на работе будет такой завал? Когда я разобрал все документы, был уже час ночи. Я ни разу не вспомнил о тебе. Придя домой, я был поражён. По всей комнате были расставлены свечи, на столе – остывший ужин, а ты спал, свернувшись в кресле. Когда я подошёл к тебе, ты приоткрыл глаза и прошептал: «С днём рождения, Уилли» Вот чёрт, заработался так, что забыл про свой день рождения. А ты помнил, хотел порадовать. Я нередко возвращался домой ночью, срывал наши планы, потому что приходилось работать по выходным. Ты не упрекал, ничего не говорил, только глаза становились грустней. Позже, я уставал настолько, что срывался на тебе. Запрещал обнимать или целовать меня. Нередко уходил спать в гостиную. А потом стал пропадать на работе ночами, не возвращаясь домой и никак не объясняя это тебе. Был такой наплыв смертей, что катастрофически не хватало времени, невозможно было справиться со всем объёмом работы. Но почему, почему я просто не поговорил с тобой, ты бы понял. И вот, доработался. Три месяца назад, придя домой, я не обнаружил там тебя и твоих вещей. Только записка о том, что так будет лучше обоим. Почему я не бросился к тебе? Почему пустил всё на самотёк? Может я бы смог вернуть тебя... Стук в дверь оторвал меня от мыслей. Пригласил войти. Ты. На лице всё та же непроницаемая маска. «Мистер Ти Спирс , отчёты готовы.» Подошёл и положил бумаги на край стола. А в глазах пустота. «Свободны, диспетчер». Хм, а голос не дрогнул. Ты уходишь. А я снова вижу пустоту твоих глаз. И тут же вспоминаю, как они светились любовью, счастьем, теплом, когда я прижимал тебя к себе. Так дальше продолжаться не может! Покидаю своё рабочее место и быстрым шагом выхожу на улицу. Останавливаюсь только перед цветочной лавкой. Я уже знаю, что мне нужно. Розы. Алые. Цвета крови. Любви. И тебя. *** В тёмной комнате, откинувшись на спинку кресла, лицом к окну сидит молодой темноволосый мужчина. Он не знает, чего ждать от жизни дальше, он может только надеяться, что пустота в душе исчезнет. Он так погружен в себя, что не слышит ни звука открывающейся двери, ни легких шагов по паркету. Из транса его выводят тёплые руки на плечах да тёплый шёпот возле уха. «Уилли, я так скучал. Люблю. Прощаю. Только будь рядом.» И тут же это красноволосое чудо оказалось на коленях Уилла, запечатляя долгий и нежный поцелуй на его губах. И пустота вынуждена отступить. *** А в пустой квартире Грелля так и остался лежать букет кровавых роз и открытка с написанными ровным подчерком важными словами. «Грелль, ты стал моим смыслом, моими крыльями. Я дурак, что не ценил этого. Прости меня, прошу. Дай мне ещё один шанс. Я сделаю всё, чтобы ты был счастлив. Люблю. Твой Уилл.»