Туман

      Конец лета. Вечер. Солнце уже закатилось за лес, и на поля надвигается туман. Он все ближе и ближе. Вот он уже подходит к селу, к домам. Ты уже чувствуешь растворенную воду в воздухе. Она оседает маленькими капельками на твоей куртке, на волосах, на чехле от гитары. А ты сидишь на срубе колодца и тихонько перебираешь струны. Пальцы мерзнут, скоро будет трудно играть. Ты убираешь гитару в чехол. Теперь ты просто сидишь на краю колодца, темный провал которого уже давно заколотили досками, и смотришь в небо. Звезды. Рядом с тобой сидят ДРУЗЬЯ. Один из них включает фонарь и направляет луч в небо. В широкой полосе света видны капельки воды. Они причудливо, медленно двигаются и плавно оседают на все вокруг. Туман сгущается сильней. Холод пронизывает тебя, но ты не чувствуешь это - ты смотришь на луч света, в котором танцуют капли воды, они завораживают и ты забываешь обо всем на свете. Ты бы сидел так целую вечность. И ты все сидишь и сидишь, смотришь и смотришь. В воздухе повисла тишина. Все остальные тоже заворожены красотой тумана.       Но вот холод становится невыносимым. Фонарь отключен и все расходятся по домам. Ты тоже идешь к дому. Перед дверью, ведущей в сени, - навес. В темноте находишь кнопку выключателя. Щелкаешь. Вспыхивает старая, потемневшая лампочка над входом. Ты достаешь ключи и заходишь в дом... Сразу же попадаешь в просторные сени. Здесь всегда прохладно, но сейчас тут холодно, как на улице. Ты проходишь сени уверенным шагом, открываешь старенькую дверь, обитую истертой кожей, и попадаешь в кухоньку. Примерно половину здесь занимает большая русская печь. Тепло. Огонь уже не горит, но угли еще тлеют. Включаешь свет. На маленькой газовой плите стоит железный чайник. Он уже нагрет к твоему приходу. Завариваешь чай. О, что это за чай! Этот чай, наверное, лучший в мире. Наливаешь чай в большую кружку, предварительно положив на дно 2 ложечки сахара (привычка, оставшаяся с детства).       И вот ты сидишь на маленькой деревенской кухне, пьешь чай и смотришь в окошко. За окном вьются мотыльки. Они летят на свет. Бьют маленькими крылышками по стеклу, трепещут.       Но вот чай допит. Ты идешь на веранду. Там можно поспать. За окном бушует ветер. Кажется, что он проникнет в дом. Но вскоре ты забываешь о ветре. Засыпаешь.       А завтра начнется все по-новому. Вечер. Гитара. Туман в свете фонаря и чай на кухне. И так до осени... После все закончится. Будет новое лето. Будут новые воспоминания. Но уже не будет тех вечеров с гитарой и фонарем, сборов на срубе колодца... Ничего не будет...