Моменты

Вглядываюсь в твои глаза. И улыбаюсь. Я вижу, что ты злишься. И знаю, почему. Ведь я только что убил твоего любимого. Только что вонзил нож в его горло. Только что с наслаждением наблюдал, как кровь разом хлынула из его тела; секундами позже и трава под нами больше не ярко-зеленая, больше не напоминает твои живые глаза. Нет. Она окрашена его багровой кровью. А ты смотришь и не можешь осознать... Нет. Не можешь принять того, что на траве - его кровь, на костюме - его кровь, витающий в воздухе запах - это аромат его крови. Этот настойчивый запах металла... Ты же его ненавидишь. А я всегда любил. Он всегда заставлял меня чувствовать себя живым - ведь кровь не моя. Хотя, нет, не в этот раз. Как-то рассеянно отмечаю, что живот ужасно ноет, одежда до невозможности липкая, а в голове сплошной туман. Медленно перевожу свой взгляд вниз и усмехаюсь - все же успел выстрелить из пистолета. Его последний выстрел. Чувствую, как слабеют ноги, и мягко падаю на спину, хотя по звуку падение оказалось далеко не мягким. В ушах появляется противный звон, но сколько бы я не жмурился и не пытался думать о чем-нибудь еще, звон не прекращается, а перед глазами появляются светлые пятна. Значит это... конец? Делаю вдох и замечаю, насколько хриплым он прозвучал. А заметила ли ты? Да, заметила. Вот только сама не знаешь, каменеть ли от ужаса или радоваться тому, что я получил по заслугам. Ну же, смейся - убийца твоего любимого умирает. Ну же, убегай куда подальше или зови кого-то, чтобы уж точно прикончил меня. Проходит мгновение. И еще. И ты садишься на корточках передо мной, всматриваясь в мои холодные, словной айсберги, глаза, пытаясь что-то мысленно сказать. Тебе жаль что все так получилось? Нет, к чему бы? Тебе ведь жаль, что умер твой любимый, а на меня тебе уж совсем должно быть плевать. Но ты... не отводишь свой взгляд. Всхлипываешь. Ненавижу слезы. Встаешь и отходишь к подстилке, где совсем недавно сидели ты и твой возлюбленный. Берешь два венка. Медленно возвращаешься к его телу и аккуратно кладешь темно-синий венок на его голову, после чего нежно целуешь в лоб. Означает ли это твое последнее прощание? Нет. Да. Возможно. А затем ты делаешь несколько шагов в мою сторону и уже уверенно садишься на траву напротив меня, протягивая свои руки, дабы положить желтый венок на мою грудь - этот принадлежал тебе. Хотя он совершенно не похож на тебя. Ты - словно утренний луч солнца; моргни - и упустил. Этот же венок имеет оранжевый оттенок. Словно закат. Конец дня. Поэтому ты решила оставить его мне? Тебе кажется, что это - конец? Но ты права. И, чувствуя как ветер теребит мои волосы, я закрываю глаза - уже навсегда - с последней мыслью. Называть тебя Солнцем, значит сравнивать тебя с чем-то. А не ты ли сама всегда желала... отличаться... от других..?