Вступление
24 февраля 2014 г., 21:51
Ветер гулял по пустому особняку. Шторы колыхались от его порывов, тихо развеваясь. Небольшой слой пыли лежал на ткани, которой была покрыта мебель. Тишина, стоящая вокруг, давила и медленно убивала.
Да, здесь уже давно никто не жил. Место пропиталось пустотой, потеряв дух людей. Ничто больше не может сказать о былом счастье его обитателей.
Одинокий дневник валялся на полу, забытый, видимо, в спешке. Ветер с тихим шелестом все также перелистывал его страницы, останавливаясь изредка, чтоб, наверное, немного почитать и скрасить свое одиночество.
«Люси Сердоболия… Очень люблю маму и папу… У меня есть много друзей… Жить хорошо, каждую минуту жить хорошо… Я скоро пойду в школу…»
Записи изредка с неумелыми рисунками хозяйки дневника. Каждое слово было пропитано детской наивностью и любовью. Настоящей. Пропитано самой Жизнью.
«7 июля… Мама умерла… Не верю… Быть не может, я знаю, что она обязательно придет ко мне… Папа больше не играет со мной… Он закрылся в работе… Мне грустно… Я теперь часто плачу по ночам… Хочу, чтобы все было как раньше…»
Маленькое счастье разбилось вдребезги о реальность. Почерк перестал быть рисованным, стал выдержанным, каллиграфическим. Взрослым.
«Уезжаю за границу… Больше не увижу… Я буду скучать… Прощай…»
Запись оборвалась, оставив все воспоминания незаконченными. Та девочка пропала навсегда, уехав и изменившись. Если она вернется, то взрослой девушкой, позабывшей о чудесах.
