Часть 1
25 февраля 2014 г., 14:22
Так модны мертвецы.
Потерявшие душу отцы,
Желторотые дети-юнцы,
Пусть печальны, нелепы концы,
Но ведь модно. Они – мертвецы.
Застрелившийся Курт.
Может, там по-другому зовут
Эту душу, погибшую тут.
Как теперь твои струны поют?
Расскажи же. Прошу тебя, Курт.
Это джанки и панк. Сид.
Он спокойно на стропах сидит,
Отправляя окурок в кульбит.
Дернет струны – и снова молчит.
И над ним небеса, не софит.
Это Фредди. Здесь – просто Фред.
Его жизнь – череда из побед.
И нелегких, поверьте, о нет.
И в глазах – искры прожитых лет.
Но теперь это смолкнувший Фред.
Знакомься, мой друг. Бон.
Он растерян, подавлен, сражен
Тем, что жизнь здесь похожа на сон.
Всё, как будто бы умер не он.
Странноват голосистый наш Бон.
Дио тоже здесь есть.
Даже не претендуя на лесть,
Я скажу: их здесь не перечесть.
Бонэм, Харрисон – гордость и честь.
Все они здесь, мой друг, где-то есть.
Они все очень ждут.
Когда рок-музыканты умрут,
И того, что их Боги вернут,
Когда мольбы людские дойдут.
Они тихо играют и ждут.
Череда скучных дней.
Смерть всё делает лучше, модней.
Голос – чище, а струны – новей.
Биографию этих людей
Превращая в малиновый клей.
Так модны мертвецы.
Потерявшие душу отцы
И хорошие в прошлом юнцы.
Боги спрятали в воду концы.
Больше нет их. Они – мертвецы.
