Бессвязно.

Вот он, ты, - в коллективе, бодрый, неповторимый, в общем взаимодействии. Пять минут назад это было привычно важно, это твоя изученная всеми натура. Непримечательно, вроде бы, обычно и завсегда. Но ломается. Рушится настроение. Иногда. Это бывает крайне неожиданно, и все мигом обесценивается, ты апатичен. Усталость. У нервов нет защиты, они голые и напряженные, словно струнки. Приходишь домой постаревший, измотанный и до безумия раздражительный. Все шорохи, звуки, обращения к тебе доводят до белого каления. Хочется кричать, метать, научить, как надо. А, нет, показалось: ор не принесет плодов, я ничего не донесу до "сколоченных" жизнью людей. Только спровоцирую новою волну негодования, обработав которую, кажется, что этот бред адресован кому-то другому. В голову ввинчиваются каждые мелочи. Скрип, визг, стон, скрежет, голоса телевизора, звук шагов. В такие моменты уходишь в сон или музыку - легчайшие выходы из обезумевшего горечью состояния. Но провода цепляются за предметы, выпадая у тебя из ушей и прерывая то, чем ты успокаиваешься - мелодийными созвучиями. Это, скажу честно, наихудший случай во время такого эмоционально настроя. Осознаешь хрупкость, которая распространяется повсеместно. Недолговечность, словно дымка, ореолом покрывает наш мир. Эта ломкость пыльной тенью преследует ход Времени, проглатывая и оставляя в себе то самое надежное, стойкое, верное. Почему-то родные чувствуют отвратительное настроение. Именно тогда шум производится с бОльшим энтузиазмом, типичные придирки вдруг охватывают все изъяны твоей личности. А когда требовательным тоном приказывают сделать лицо проще/эмоциональней, просто стерев выражение,будто ластиком, это пик. Пик терпения. Что за бред? Кого волнует мое выражение? Я,затыкаясь, выслушиваю брань, попутно убираясь, и мне еще приказывают измениться в лице? Зачем писать мне об этом? Это не новость, не радость, не творчество. Но уже я могу улыбнуться. Спасибо от души, правда. Запомните вот что. Выговариваться бессмысленно. Случилась тяжесть - ступай к родному человеку. Неважно, умерла любимая кошка или единственный сын. Родному человеку значимы только ты и твое расположение духа. Обстоятельства - пустой звук. Он увидит тебя и ничего не скажет. Подойдя к тебе,обнимет. Вы проведете столько времени, сколько потребуется, прижавшись к друг другу. Польза - постепенно зарастающие края раны. В словах прока нет, есть прок в утешении. Существуют на свете и сильные люди. Они сами себя вытаскивают из смертельной тоски. А некоторые теряют в ней жизнь, в одинокие вечера рыдая, жалея себя. Я поражаюсь людям. Только они могут так беспоследственно бросаться в крайности своего состояния. Использовать способность реабилитации как нечего делать. Мне не нравится, что равнодушие стало бездушием. Люди "прозревшие" говорят, что нет вещи страшнее равнодушия. Этого слова нет! Значения, которое в него вкладывается, не существует! Ровная душа, что плохого в ней? Непоколебимость не значит безразличие. А человек без души - миф. Категоричность вопросах нравственности смешит. А самые страшные вещи - однобокость и деградация. От автора. Теперь мне стыдно за написанное. Но меня отпустило из стрессового состояния. Взлеты-падения - у всех так. Я очень рада, что мне есть возможность вкладывать душу, делясь важным. Не со всеми, конечно. Все это похоже на бред. Но я уверена, что хоть один человек оставит что-то себе. Не получилось найти компенсирующее чернуху и доброе,но этот стих всегда по душе. Приевшийся такой.

=====Мастер и кукла===== В мастерской уже трудно дышать: Везде расположилась пыль, Словно небольшие грозовые облака. Мастер занят куклой был, Нанося на шелковую ткань Кисточкою цвет лица. Всего немного погодя, Осталось лишь пришить глаза. Достав из ящика шкатулку, Искусник начал примерять Пластмассовые глазки кукле. Но сколько пар ни перебрав, Не мог найти достойных Его произведения очей: То делали лицо суровым, То вовсе и шута глупей. Он в ярости вскочил, громко уронив Стул. Облака отлетели в углы. Умелец быстро подошел к двери И прежде чем из комнаты уйти, Оглянулся, осмотрел свое изделие. Кивнул чему-то,дверь за собой закрыв. Тишина. Пыль не вздымается, а еле Ползет по полу, словно куча крыс. Бедный Мастер ищет, рыщет,шарит, Обезумевший от поисков печальных, Недостающую деталь лицу,но сами Его глаза от горя зрячесть потеряли.