О том, что...

Иногда я пишу о том, чего мне понимать нельзя. Иногда я пишу затем, чтобы прятать стихи от всех. Мне на сотне страничек - дом, но его не прочтут друзья. Иногда я хочу бежать от раскрашенных кровью стен. Мне оставили два пера, чтобы я не смогла грустить. Мне отдали чужой блокнот, в конце года уже не мой. Я хочу донести до вас эти жалкие не_стихи, Но они забирают флот, без него проиграю бой. Иногда я пишу о том, что герои в конце умрут. Боже мой, да не стоит слов, мы ведь тоже уйдем в конце. Но они ожидают гром, чтобы видеть другой салют. И разделят чужой улов, да с улыбками на лице. Но куда я могу без них, если кто-то пока мне рад. Пусть и кто-то вот этот - я, мне в обязанность - их беречь. И сжимаются их тиски, некто молотом бьет в набат. Неужели теперь все зря? Вынимаю из ножен меч. Я кладу его на скамью, где распяты мои враги. Рыжий локон окрашен в кровь и привязан на ржавый гвоздь. Боже мой, что же я творю? Я хотела бы победить, Но зачем же такой ценой? Не чернилами, не пером... А убийством, да как же так? Отчего я хочу, как все? Мне б не ждать, чтобы ветер стих, а ломать всю к чертям войну. Я сворачиваю назад в этом чертовом колесе. Я сегодня уйду от них, но о том пока никому.