На остывающем песке

Вечер. Ты снова просишь меня принести карты. Поднимаю охапку рулонов черной бумаги, имеющих намного большее значение, чем кажется на первый взгляд. Роняю один и, нагибаясь за ним, сам падаю на мягкий песок. А ты без тени злорадства или издевки смеешься своим звонким смехом, и помогаешь мне подняться. Улыбаешься. Чисто и искренне. Ночь в Краю Карт и Сокровищ завораживает. Мягкое сияние очертаний старинных компасов на темном небе заменяет нам звезды. Но их света нам все равно не хватает. После нескольких неудачных попыток я, наконец, разжигаю костер. Изучая несуществующие пути через бескрайнюю черную пустоту, мы проводим вечер. Ты достаешь зефир. На самом деле, я не знаю, что это. Наверняка, что-то из твоих многочисленных воспоминаний о человеческом мире. Его принято жарить на костре. Получается неплохо. Ты говоришь. Рассказываешь мне о своем предке под тихий треск огня. Рассказываешь о своих идеях, планах, мечтах. Говоришь о снах и воспоминаниях. Угощаешь меня зефиром и продолжаешь говорить. Сама того не замечая, ты раскрываешь мне больше, чем хотела бы. Наши руки переплетаются на остывающем песке и я спокойно смотрю в небо и слушаю тебя. Мы никуда не торопимся. Ведь у нас не просто есть время узнать друг друга. У мертвых есть целая вечность.