Он горел две недели

Она лежала у костра, прислушиваясь к тихим лесным звукам, доносящемуся с моря шуму. Огонь, на который смотрела, вызывал воспоминания из детства. Такие счастливые, радостные, немного грустные оттого, что больше не повторятся. Но девушка специально вглядывалась в каждый язык пламени, в каждую искорку, падающую на траву, чтобы помнить, чтобы не забыть. Нет, она не была моральным мазохистом, она вообще им не являлась. Просто очень хотелось помнить, помнить и не забывать те дни, когда можно было не думать о будущем, когда рядом были родители, когда каждого второго можно было назвать другом. Зачем? Не было ни будущего, ни настоящего, которым можно было насладиться, ничего не было. Но надо же чем-то жить. Она жила воспоминаниями о прошлом. Когда-то о чём-то мечтала, когда-то она верила, что все мечты можно воплотить в жизнь. Ошибалась. За короткие 16 лет реальность потрепала её настолько, что девушка не верила ни во что. И ни в кого. Как можно верить в вещи? Как, в конце концов, можно верить в людей? Они предают, они забывают, оставляя в сердце дыру, которую невозможно заполнить ничем другим, потому что людей невозможно заменить. Потянулась руками к горячим язычкам пламени, чувствуя, как горят ладони, вдыхая запах горелой кожи. Но это не больно, она привыкла. Костёр не угасал уже почти две недели, опаляя обожённую за это время нежную кожу. Но она знала. Знала, что скоро время заберёт её, и не спешила. А просто прислушивалась к еле слышным звукам, доносящимся с разных сторон. Почувствовав, что на плечо легла чья-то рука, обернулась. Ничего - тень. Тогда она поняла. Пора. Шагнула в маленький круг тепла на поляне. Почти невидимый в ночной темноте огонёк погас, некому было дарить ему тепло. Некому было согревать того, кто согревал других всю свою жизнь. Он погас. Его жизнь подошла к концу.