Почему

      почему от постельной любви, как ожог – синяки по коже,       почему наша жизнь на счастливый фильм чудовищно не похожа,       почему, когда нету слов, так и хочется больше всего сказать,       почему, чтоб в любви признаться, нужно всегда бояться и истязать,       расскажи как здесь все спокойно: рвутся как по частям трамваи,       как они набивают деньгами щеки, вставляя под землю сваи,       и как кто-то сидит, в галстуке и рубашке, в блестящем зале, -       нам об этом, всегда, как водится, скрыли… и не сказали,       расскажи, как одна старуха сыну на кладбище держит свечку,       как вторая замершая ищет пять дряхлых дров для печки,       и как плачет она, вспоминает отдавшего жизнь нам деда,       как она доживает свое, и что ест, и в какую труху одета,       почему мы всегда на кого-то лишнего тратим годы,       а в ответ получаем только – ни милости, ни свободы,       почему, когда надо молчать, мы всегда повторяем дважды,       а потом, умирая, горим внутри, так сказав однажды,       почему, чтоб взлететь до небес, нужно тоже понюхать пола,       почему все порезы, ожоги и синяки – это тоже школа,       расскажи, как всегда ненавидим мы тех, кто любит,       и как злые бездушные твари, но тоже люди,       говорят нам о том, что мы все как один – похожи,       как поймет лучше всех в одночасье простой прохожий,       почему, когда правда больно – за сердцем ни слов, ни мыслей,       почему, там, под шум прибоя, в обнимку стоим не мы с ней,       почему, когда больно – мы исчезаем с отчаянными глазами,       еще так, будто нам об этом когда-то недосказали.