стихушка

Он старше меня на восемь лет, но говорит, что чувствует себя со мной моложе, Дороги, балки, очередной куплет Высоцкого, приложенный к коленям подорожник, Слова фильтруются, становятся все правильнее, строже, Но я, наверное, сапожник без сапог. Учитель без морали, босой солдат без государства, Открытой магистрали путь. И если кто-то вздумает меня лечить, то не найдет лекарство, Не посоветует немного отдохнуть. Ты говоришь так много о футболе, я слушаю, хотя не понимаю почему Так много человек гоняют мяч по полю и превращают спорт в войну. Мне нравится идти и слушать, как ты, забываясь, рассказываешь мне свои стихи, Про бывшую, которая немного дура, про новые свои штрихи. Я не рисую больше. Я пою о том, какие идиоты мы. Мы сочиняем и поем дурацкие песни. Мне кажется, ведь так намного интересней. Я знаю, это лето закончится в сезон дождей, И ты закончишься, как сон, остаток старых дней.