Часть 1
1 марта 2014 г., 18:20
Скажи мне, Ватсон, ты любишь осень? Ты любишь шелест опавших листьев? Сегодня сны, как цветные гости, придут, макая в рассветы кисти, придут и будут встречать туманы, горюя все об ушедшем лете... И пусть прошло очень-очень мало, мне интересно, что ты ответишь.
Скажи мне, Ватсон, ты любишь солнце, ты любишь блики на желтых стенах? Ты любишь, падая вниз, в колодец, ловить их в воздухе жутко прелом, пытаясь вылезти из могилы, застыв вдруг кровью на тонких пальцах?
Отдай мне, Ватсон, частичку силы, чтоб я не смел никогда пугаться.
Скажи мне, Ватсон, ты любишь пепел? Да, тот, что в нашем лежит камине? Представь, когда-то однажды летом растает пылью белесый иней и я приду сквозь года и звезды, и это станет обыкновенным. Но только я еще в том колодце, в котором воздух до жути прелый, и в нем я вижу чужие знаки, чужие боли, печали, лица...
Я будто вывернут наизнанку, повержен ныне умершем принцем.
И нас разделят потоки боли, но мне пока не грозит остаться. Я тот, кто ныне не станет вольным, пытаюсь Лондоном надышаться. И этот Лондон меня не спросит, затянет снова, слегка обижен...
Скажи мне, Ватсон, ты любишь осень?
Вот лично я ее ненавижу.
