Часть 1
1 марта 2014 г. в 19:20
- Дай моим звездам сиять, - пробормотал выпивший и явно еле держащийся на ногах Спун, когда я позвонил ему с целью выяснить, где эта ютубовская шлюшка шатается в полвторого ночи.
- Дань, какие нахер звезды? - не выдерживаю я, чувствуя, что выпитый литр хорошего пива скоро даст о себе знать. - Мы с тобой не в шарады играем. Я еду за тобой. Диктуй адрес.
- Отстлань от ниго, - заплетающимся языком бормочет на том конце пьяный в стельку Руслачев, и я понимаю, что у меня нет шансов добиться ответа от этой окрыленной успехом парочки, которая уже успела принять на душу. Ладно еще Вихлянцев, он-то меры вообще в алкоголе не знает, его и с одного стакана унесет, ему простительно. Но Поперечный, кажется, забыл, к чему его приводит лишняя стопка алкоголя после огромного количества выпивки.
Он-то забыл, а вот моя задница еще надолго запомнит это.
- Дай трубку Спуну, - стараясь быть как можно более мягким, прошу у Руса. Тот что-то шепчет, и сакральный смысл его слов от меня мгновенно уползает, подавившись перегаром "успешного микроблогера".
- Кшиф... Кфиф... Короче, как там тебя, - пьяный голос Спуна чертовски злит меня. Смотрю в окно, вдох-выдох. Иду в прихожую, собираясь выезжать за этой нерадивой парочкой.
- Я приеду за тобой, хорошо? Дань, только подожди меня и не наделай глупостей на твою и так шибко популярную задницу.
- Ты идиот, - лениво пробормотал Поперечный на том конце, и по звуку он чуть не навернулся с чего-то высокого.
- Да что ты? Поговорим лично? - я пытаюсь попасть ногой в ботинок, но проклятый кроссовок ускользает от пальцев.
- Я стал звездой, понимаешь? Кишт... Черт, да что за ебанутая у тебя фамилия, а?
- Славная фамилия древнего рода, - я натягиваю свитер поверх футболки. Хоть бы гаишников в такое время не было. - Где вы?
В трубке слышится кряхтение, пьяный смех Руслана, а потом все вдруг замолкает - раздается лишь чей-то долгий вдох.
- Миш, - Руслачев нарушает тишину, пока я судорожно ищу ключи от машины. - Миня Спун только что поцевловал.
Я слышу эту пьяную улыбку, и понимаю, что парочка совсем сошла с ума. И больше всего меня заботит то, что двух этих алкоголиков нужно было отлавливать в ночной Москве. В чертовой ночной Москве.
- Кшипутановский, забери меня, - жалобно скулит Даня, и меня аж передергивает от этого. - Мне кажется, я не могу держать свои чресла при себе.
Надо же, какие он слова употребляет будучи нетрезвым в стеклышко. Я отключаю телефон, выскакиваю из дома с ключами. Которые оказались ключами от дачи. Тут же возвращаюсь в квартиру, чертыхаясь и меняя связку, после чего быстрым шагом иду к машине. Какое счастье, что Руслан все еще пользуется форсквером, и по последнему чекину я понимаю, где эти придурки находятся.
Когда я приезжаю, они сидят на остановке напротив паба, уткнувшись носами в шеи друг дружки. Спун приоткрыл рот и явно что-то бормочет, а Руслан, кажется, пребывает в полнейшей отключке. Паркую машину рядом, выскакиваю из кабины и подхожу к двум уснувшим на морозе стендаповцам.
- Мишенька, - Даня расплывается в пьяной улыбке и отклеивается от шеи напарника. - А мы думали, ты пошутил...
Ничего не говорю. Я слишком злюсь, чтобы вгонять ему пиздюлей, когда он не способен даже запомнить разговор получасовой давности, и уж тем более, когда он в таком невменяемом состоянии. Подхватываю парня под руку и тащу к машине. Открываю дверцу и, стараясь не совершать резких действий, сажаю Спуна на переднее сидение, тут же пристегивая его. Затем почти истерично хлопаю дверцей и возвращаюсь к Руслану, который почти растекся по скамье, потеряв опору в виде Поперечного. Запихиваю сопящего Вихлянцева на заднее сидение машины под невнятный бубнеж Дани, возвращаюсь на свое место. Рычит мотор, и машина выезжает с остановки.
- Мишенька, - единственное разборчивое слово, которое пробормотал Спун.
- Я злой.
- Почему?
- Ты обещал не пить до того, как мы встретимся, - глухо отвечаю я, останавливаясь на перекрестке в нервном ожидании зеленого света. - А еще кто-то поцеловал его, - я кивком указываю на храпящего на заднем сидении Руслана.
- Я случайно, Кфиф... Кшит... Кшип..., - Даня безуспешно пытается выговорить мою фамилию, но его потуги не дают результатов, и на шестой попытке он сдается. - Просто... Он сказал, что любит тебя... Но ведь и я люблю тебя... А это значит, что мы с ним делим тебя... И потому должны быть вместе, да?
Его взгляд такой наивный, что я на секунду забываю, что сижу за рулем, и лишь гудок с низкопосаженной Лады "Приора" меня приводит в чувство.
- Вы два дегенерата, - констатирую я, резко газуя. Мы несемся по пустынному ночному городу, и я продолжаю поражаться тому, как алкоголь губит наши жизни. Удивительно, какую чушь несут пьяные люди. Неужели и я когда-то говорил подобное вечно трезвому Руслану. Надо бы спросить у него потом.
- Все еще злишься?
- Да.
- Не злись. Я же сказал, что хочу дать своим звездам посиять хотя бы одну ночь, - с серьезным видом, но пьяным придыханием говорит Поперечный, прикрыв глаза. - Но, видимо, они сияют только рядом с тобой.
Я стараюсь сдержать улыбку.
- Говоришь как писатель, блин. Это же я сценарист из нас двоих.
- Всякая зараза заразна, - усмехается Спун сквозь сон. Через минуту он уже отключается, оставив меня наедине с сильным запахом алкоголя, переплетающегося с мыслями об утреннем разговоре.
Кажется, дома не осталось аспирина...