Опять

Ты опять создашь новых героев, которые просто умрут в своей жизни. Ты смело нажмешь на курок, убивая снова и снова. Художник рисует картины, ты же пишешь новые жизни своих персонажей. Ты словно Бог для своего же мира. Кто-то гордо величает себя кем-то большим, приравнивает тебя к обычным людям, но ты же знаешь, что это не так. Эти лживые твари не способны любить, они обязаны умереть долгой, мучительной смертью. Ты ухмыльнешься. Сядешь за стол, достанешь чистую тетрадь, начнешь писать, и все начнется опять. Ты пишешь о жизни, о чувствах великих. Ты – талант. Писать стихи – дар твой бесспорно. Ты гений, не признанный всеми. Ты не исчезнешь, душа остается в строках стихов. Ты та, кто господствует в мире своем. Ты всесильна там, но слаба тут. Тебя раздражают эти каноны. Достав новый лист, ты создашь все по-своему. Кто-то назовет тебя глупой. Нет, это не так. Ты это помни. Ты это знай. Писать красиво и складно не каждый способен. Видеть мир и воспринимать его таким, какой он есть – не каждый может. Вырвешь лист, как это глупо. Ты можешь просто прервать жизнь любого героя. В тетради, на чистых листах. Кто-то твердит о чувствах невинных, о долгой любви и небывалой доброты. Облокотишься о спинку стула. Этот мир прогнил насквозь, ложь и фальшь, лицемерие. Все умрут от своей же руки. Ты смело рассуждаешь о смысле жизни. Тебе нет равных в письмах. Тихо ты шепчешь каждое слово, словно пробуешь их на вкус. Нет, многие слова не подходят под описание этого мира. Многие задаются вопросом: Что же ты хочешь? Ты закрываешь глаза. Справедливости нет, и ты это знаешь. Где-то умирают от голода, а кто-то не знает, куда деньги девать. «Что же я хочу?» – мысленно спросишь у себя сама. Тут ответа нет. Ты не хочешь жить, потому что жизнь сейчас мало что представляет. Жить в забытом Богами мире? Спасибо, и врагу такой участи не пожелаешь. Ухмыльнешься. Забыла, что значит улыбаться. Просто некому. Задумаешься ненадолго. А ведь где-то глупые девки режут вены себе, думают, какие несчастные они. Бросил парень, какая беда. Бросаются из окон, с крыш домов. Не от большого ума. Вспомнишь, что где-то живут такие же, как и ты люди. Непризнанные, забытые всеми. Родные души, опять же. Посмотришь на лист, на котором изображены аккуратные клетки. Кто-то рисует, а ты же пишешь. Художник, рисуя, сам создает мир, как он его видит. Ты же пишешь о нем, рассказывая о мыслях. А ведь кто-то еще и поет. Ты не просто человек, ты – талант. Склонишься над чистым листом, погрызешь колпачок ручки, думая о чем-то. Вскоре снова начнешь писать, создавая собственный мир. Отвергнешь каноны, убьешь главных героев. А потом напишешь ты стих. Ведь ты не просто писатель, ты же поэт. …Опять нажмешь на курок, убивая героя. Ты Бог этого мира, ты именно в этой стихии всесильна...