это наша бесчеловечность...

это наша бесчеловечность. это больно, и сломаны кости. все, что в мире - это навечно памятью осевших эмоций. словно пылью мысли, сознание, и стряхнем с книжных полок заполненных, чтоб среди книг с обложками яркими вынуть ту, что никогда и не видели. и по выпуклым буквам - пальцами, пожелтевших страниц - воспоминанием, мы прочтем о том, что утеряно, где-то там, в закромах нашей памяти. книга судеб, историй, создания, всех эмоций, к которым люди привязаны, похоронены светлою памятью, бетонной плитой в землю зажатые. и прочтем эти буквы родимые, вспомним чувства, что когда-то утратили, и на пыльную полку книгу старую, что бы все вновь позабыть, поставили. а зачем нам эмоции, чувства, воспоминания? мы и без них дохрена ведь сильные. только вот, жизнь, как тонкие кости, ломается... и не вспомнить нам, кем же были мы.