Социопат.

Моё одиночество - моя защита... Так было всегда. Пока я не встретил Джона. Теперь я беззащитен. Люди знают про меня, тычут в меня пальцами, как в музейный экспонат. Для них я - ходячая картинка. А самого меня теперь не существует. Кажется, будто весь я - это ничто, пустота, в которой никогда уже ничего не появится. Меня поглотило многоликое Нечто, называемое Социумом. А Джона оно поглотило еще раньше, и он потянул меня за собой. Хотя...это я виноват. Понадеялся на то, что вместо Одиночества придёт другое чувство, и оно спасёт от боли, тоски, скуки. От моих чёрных мыслей. Оно есть. Правда. Но вместе с ним пришла и Пустота. Она поглощает все мои силы, стремления, чувства. Если раньше я был роботом только на людях, то теперь...и впрямь, как робот. Не человек. Искусственный разум, разучившийся думать. Теперь мои Чертоги лежат в руинах. И каждый раз, заходя туда, я думаю и надеюсь, что он последний. Потому что То, что разрушило Чертоги, всё ещё бродит там. Оно ищет меня и жаждет моей крови, моей плоти. Моего тела. Оно хочет стать мной. В зеркалах вижу лишь тень самого себя. В папках с закрытыми делами - свою былую силу. Хочу всё вернуть. Стать тем же сильным, упивающимся своей болью, зверем, но не могу. Я разрушен и сломан. Мои руки теперь всегда трясутся, сердце колет от непонятной, не выплеснутой дрожи, а лёгкие жаждут никотинового яда. Моё тело не хочет жить. Хочу вычеркнуть Всё из своей жизни: Скотланд-Ярд, назойливого братца, работу, опыты...Джона... Но стоит мне услышать его голос, взглянуть на него, как тьма из моих мыслей исчезает. И остаётся только "здесь" и "сейчас". Из-за него я даже не могу погрузиться в свою Пустоту. Хочу стать прежним... Ненавидеть, раздражаться, игнорировать, но не дружить и не любить. Потому что Свет убил меня и теперь Меня - Нет. Слышу, как Джон вернулся с работы. Сейчас, как и прежде, он поздоровается или начнёт ворчать, а я и думать забуду о том, что это Он убил меня. Хочу сгореть в пламени его света... Смотрю на руки - они трясутся и кажутся старческими. Сам лежу на диване. Уже приготовившись выслушивать очередную болтовню друга, услышал только восклицающее: "Ш-Шерлок?!" Я удивлен и заинтригован. Посмотрел ему в глаза и увидел...страх, беспокойство. Жалость. Зачем? - Шерлок, что с тобой? Ты вообще когда в последний раз что-нибудь ел?! - Не помню. Удалил, - буркнул. Там уже и удалять ничего не надо. Мою память поглотила Пустота. В животе тоже пусто, но, чувствую, если я что-нибудь съем, станет только хуже. А Джон, судя по всему, молча пошёл заваривать чай. Не хочу. Ничего не хочу... Сознание, без моего на то ведома, погрузилась в Чертоги. Оно...нашло меня. В Нем есть что-то от Джона. Что-то от Майкрофта, Лестрэйда, Молли, Мориарти...от всех людей, которых я когда-либо знал. Оно выглядит светлым и дружелюбным, но я знаю: это не помешает Ему убить меня. Я стою, не имея ни сил, ни желания Ему противостоять. Смотрю в пустое безликое лицо, и губы сами складываются в дружелюбную улыбку... И Шерлока не стало. А Оно, довольное своим успехом, пошло и дальше громить то, что когда-то было сознанием детектива... - Шерлок, выпей чаю, - просит Джон у своего друга. Тот, улыбаясь, трясущимися руками попытался приблизить чашку ко рту, но он бы пролил, поэтому Джон помог. Тот недоумённо улыбается в ответ на непривычное явление на лице своего друга. "Мой...друг..." - подумалось кудрявому мужчине. И больше он ничего не помнил и не знал.