Вечер поэзии

Молодой мужчина склонился над листом пергамента. Зыбкий свет от единственной свечи бросал причудливые тени на стены и потолок, и выхватывая из темноты четкий мужской профиль. Длинные тонкие пальцы нервно сжимают перьевую ручку, острый кончик резко и размашисто движется по листу, оставляя за собой витиеватый след летящего почерка. Последние строчки дописаны, и побелевшие пальцы разжимаются, перо с глухим стуком падает на старый, рассохшийся стол. Писатель откидывается на спинку старого стула, на лице играет победная улыбка. Он привычным движением откидывает волосы со лба и подносит к глазам законченный стих. Близоруко щурится, вглядываясь в выведенное собственной рукой, его губы беззвучно шевелятся, но на последних строчках комнату наполняет хрипловатый от долгого молчания голос: ...И всякий раз, когда грозой сверкает Перо в руке твоей Дамокловым мечом, Создать чудесный мир тебе не стоит ничего, И во века твой труд не увядает! Он гулко рассмеялся и выпустил полупрозрачный, исписанный листок из рук. Тот плавно спикировал на столешницу. Поэт потянулся, зажмурив глаза. Неплохо он поработал сегодня, это стихотворение можно продать в газету. На вырученные деньги Арвуд хотел преподнести скромный подарок юной леди с соседней улицы, или напиться в ближайшей забегаловке - поэты такие непостоянные. Шеар медленно открыл глаза, но предпочел их тут же закрыть обратно - на столе вместо проверенной ручки лежал таинственно поблескивающий меч, стыдливо прикрытый листом со стихами.