Say something, I'm giving up on you. I'll be the one, if you want me to. Anywhere, I would've followed you. Say something, I'm giving up on you.
A Great Big World – Say Something
***
Я взяла зажигалку и прикурила. Синий витиеватый сигаретный дым вился над темнотой, периодически подсвечивающийся красным пеплом сигареты. Годы мчались, как скоростной экспресс. Не успеваешь вдохнуть воздух одного года, как наступает следующий, не позволяя тебе расправить легкие. Горечь во рту, как и горечь в душе, разливается омерзительным теплом по небу, оставляя квинтэссенцию самых разных чувств. Сидя на полу, я листаю свою самую любимую книгу, пытаясь найти ответы на вопросы, которые задаю себе ежедневно. Без устали перечитывая строчки, я жадно глотаю морскую соль осознания, которая оседает в недрах моего организма, создавая некоторый дискомфорт, который не в силах осилить самый смелый человек на этой планете. Ночь убивает желание. Любая потребность исчезает с приходом ночи, ибо ночь по-своему необычна, она наполняет комнату таинственным блеском, который разливается морем на улицах, в подъездах, домах, душах людей. Как долго длится ночь? Она длится столько, на сколько ей хватает своего таинственного блеска. Мост, по которому движется скоростной поезд моих лет, проходит через огромную реку Mercy, да, ту самую, что в Ливерпуле. Грозные потоки черной, как казалось нам - детям сверху, воды омывают почти отвесные берега. Здесь ты чувствуешь, что не имеешь права на ошибку. Каждый раз, возвращаясь в этот город, я делю свои годы на две части, как Mercy разделяет Ливерпуль, незабываемые, дикие годы. И я начинаю чувствовать себя несоизмеримо маленьким человеком и я прошу рассказать мне что-нибудь первого прохожего. В любом случае, как бы там ни было, сигарета догорает и моей зарисовке приходит конец, я же не могу болтать вечно. А вообще: молоть языком - в стиле этого мира. Каждый, кому не лень, старается говорить что-то дельное, но это зависит от развитости его головы. Я никогда не стану писателем или журналистом, или поэтом, это очевидно. Город стих и за окнами рассыпались тысячи неоновых вывесок, которые горят ярче звезд в самую промозглую августовскую ночь. На тротуаре лежит маленький окурок, который тихо тлеет, придавленный тяжестью надвигающегося рассвета, он как я, его удел - катиться дальше вниз, неважно в каком городе он находится.***