Разноцветный Сон.

Ему никогда не снились сны. Вместо них была лишь черная пустота. Иногда он падал в бездонную яму, падал и захлебывался собственным дыханием - а потом просыпался на общей кровати Четвертой, хватая ртом воздух и приходя в себя. Но все изменилось. Однажды. После самой особенной ночи. Когда все перевернулось с ног на голову и реальность осыпалась сухой штукатуркой, обнажая Изнанку. То неведомое, непонятное, но, в то же время, такое сладко манящее сквозь дымку сизого горизонта. Виделся ему пестрый калейдоскоп из разноцветных бусин. Разлетались они, подобно взмаху крыла невиданной птицы. Разбивались солнечными осколками, чтобы сложиться новым узором. Оживали шестеренки часов и двигались в едином и слаженном ритме. И всем этим мастерски руководила смуглая рука, словно Творец, создающий новые фантазии из сияющих пластин браслетов и янтаря бисера. Рука вечно неугомонного Шакала Табаки. Рука всего лишь Хранителя Времени.