Часть 1
6 марта 2014 г., 23:48
Черные стоят люди, безликие, безымянные. Венки кладут. Гвоздики, такие, красные, розы…
У меня тоже розы. Венка нет, как нет чести в тебе.
Знаешь кто я? Эй, ты, незнакомец в гробу запрятанный?
А кто она? Ты знаешь, верно? Она твоя «дочь», а он «сын». А это плачет твоя жена, прости, прости, вдова.
И так у вас все складно, фальшиво-правильно – друзья, жена, «дети».
А тут я стою с этими своими розами и без венка. И еще эта женщина, моя мать. Жалкие фантомы забытого всеми прошлого.
Даже не знаю, что обиднее и злит больше: что рыдала три дня по чужому-кровному, и слезинки не заслужившему, или что стою здесь, посреди последнего фарса в жизни каждого, а не гашу свечи на торте в честь себя единственной и неповторимой.
Закопали. Цветы кладут.
А с уст других, черных, безликих и непонятных ты – ангел. Все для всех. Весь на распашку.
А я, а что, я – чужая-кровная, досадное недоразумение. Дочь. Твоя. Единственная. Настоящая.
А ты – незнакомец. И нет ничего. Плохое, хорошее…
Должна ли я тебя ненавидеть?
Забыть?
Прощай, человек из сказок, мой отец.
С днем рождения меня.
