Яблоко

Нет, я не люблю яблоки. Просто с ними легче. Кусать их и переставать думать о тебе. И снова. Моря. Забытые имена. Все в прошлом. И мы так же в прошлом. Я укушу яблоко. И черт, вспомнилось. Как не хотела я, что бы ты отпускал. Не отрывай от меня рук, прошу. Этот укус неудачный. А следующий. Да он лучше. Я помню. Как увидела. Увидела, как ты целуешь ее за углом. Ну, помнишь той пятиэтажки. Я тогда крикнула, что ненавижу тебя. И убежала. Да я была глупая. Я не понимала, что ты любишь меня. А ты ведь любил? Или нет? Прошу, любимый ответь. Или… снова укус яблока. О да. Ты любил меня. Помнишь, мы с тобой курили за углом потом той самой пятиэтажки. Ты говорил, что ее не любишь. Я вдохнула дым сигарет. Мои. Как и ты мой. А помнишь, когда я падала, ты меня поймал. И не хотел отрывать от меня рук. А мне было приятно. Нет, что ты я тогда не была пьяной. Просто любимой. Да и тебя я любила. Следующий укус. О да это яблоко мне нравится все больше и больше. Твое имя. Нет, я не знаю к нему рифмы. Его буква, первая буква. Нет не первая всего пятая.… Да, далека от начала.… Но ты. Ты был первым. И, наверное, единственным. Яблоко кончается. Воспоминания улетучиваются. Поэтому я и не люблю яблоки. Когда их съедаешь, все уходит в прошлое. Но. … Наверное, это стоит того. Любить тебя стоило этого. И знаешь, да завтра я снова куплю яблок. На сей раз килограмм. И буду, есть и вспоминать наше прошлое. И знаешь, это стоит того. Это стоит моей жизни.