Это называется "любовь"

Длинные черные волосы, удивленно распахнутые глаза. — Что ты тут делаешь? — негромким, чуть охрипшим после сна голосом. — Смотрю на тебя. — Ты… — попытался встать, нашел рукой чужой плащ, опустился обратно, — отлыниваешь. Так мягко, что даже на упрек не похоже. — Ты тоже. — Мне можно. Я не лидер, за мной не идут… без меня обойдутся. — Я не обойдусь. Промолчал. Только взгляд. Неотрывный. Он мог быть разным, стратег. Иногда — покровительственно-нежным, иногда — смущенным вплоть до лихорадочного румянца. Каким бы он ни был, на него хотелось смотреть. Подглядывать его сны, подслушивать мысли, встречаться с ним взглядом и видеть в этом взгляде отражения прошедших дней: все уже было, подаренные цветы, зной страсти, похожей на полыхающий посреди зеленого леса яркий тропический цветок, и нежные предутренние объятия. Все было, но не прошло. Здесь, сейчас — так же. Не проходит. Не изменяется. Это упоительно и в чем-то странно — как болезнь. И генерал, которого позже назовут Истинным Королем, даже знал, в чем дело. Это называется «любовь».