Как я стал бездомным.

Утро было неприветливым, противно сырым с моросящим дождиком. Я вжался в угол между домами и отхлебнул немного спиртного из бутылки, что бы согреться. Несмотря на столь гадкую погоду мой собеседник и собутыльник не унывал продолжая разговор: -Завтра надо найти новое место. Осень уже, холодно тут. – Я хихикнул. То ли перебрал с алкоголем, то ли его седые усы и в правду так смешно двигались. Старичок отобрал у меня бутылку и отхлебнул от туда сам. Вот он я – Эрик Беркен. Немец. 28 лет, не женат, детей нет, дома, собственно, тоже нет. И сейчас я сижу в подворотне чужой страны, пью водку на пару с таким же бездомным как и я. -Знаешь, а я ведь не всегда бомжевал. - Проговорил мой собеседник и скривился. Мысли он что ли читает? – И дети есть. Жена была и любовница. - Протянул он с сожалением и икнул. – Все страсть вот к этой мерзости испортила. - Сказал он презрительно посмотрев на водку. Дед уже было хотел швырнуть её в кирпичную стенку, разбить, но передумал и поставил на место. -А у меня был брат. – Я задумался. – Хотя нет. Почему был? Он и сейчас есть. Он у меня есть, а меня у него нет. – Звучит запутанно, но если разобраться, то все станет ясно. - А кто он? -Художник. Известный, кстати. Даниэль Беркен зовут. Слышал о таком? Он отрицательно покачал головой. – Да куда мне? Меня в метро иной раз не хотят впускать, не то что на выставки. А ты тогда как тут оказался? Пьяно улыбнувшись я запрокинул голову назад. - Ты точно хочешь все услышать? Тогда слушай...-Я начал свой рассказ… -Я всегда был вместе с братом. Мы с ним близнецы. Столь одинаковые, что нас все путали. Как помню: У него был взрывной, капризный и вредный характер. Все, что он хотел – получал. А я помогал. Защищал его от других детей в детдоме, подбадривал, сутками не спал, пока он болел...Ещё он любил когда я его заплетал. Правда расплетался брат сразу же, что бы его в таком виде никто не застукал. Волосы у него были рыжие, длинные, шелковые. Любая девушка позавидует! Он их назло всем отращивал. А потом, когда мы выросли... - Тут я сглотнул и зажмурился, что бы не разрыдаться. - Его машина сбила...Я не знал что делать, куда иди, к кому обратиться? Денег у нас всегда не хватало. После детдома нам выдали квартирку и на этом все. Я тогда квартиру продал, деньги отдал на его лечение. Сам сутками дежурил у его кровати. Господи, как я боялся его потерять! И виню до сих пор во всем себя. Если бы я тогда уследил за Даниэлем, если бы пошел с ним, то, возможно, этого бы не случилось! -Мы всегда виним себя в том, в чем мы не виноваты, а других виним в том, в чем мы виноваты.- Перебил меня старичок. Я вдохнул, выдохнул и продолжил рассказ: -Он художником хотел стать. Учился, рисовал. Я же работал по ночам в больнице. В морге. Звучит страшно, но на деле все легко. Просто заполнял бумажки, выполнял иногда функцию технички, отмывал трупы. А кем я ещё мог пойти работать с таким-то образованием? -А жили вы где? -Ну...К тому времени, как он поправился, я подзаработал и стал снимать комнату в общежитии. -Художник из детдома, который живет в общежитии. - Старичок почесал бороду и допил остатки спиртного. -Ну да. Там какая-то шишка его рисунки увидела и понеслось... Даниэль дома не ночевал, говорил, что работает над картинами. Все к какой-то выставке готовился. Я в начале этого не понимал. Думал, что позабавиться и бросит, а нет! Потом, когда побывал на его выставке первый раз... Его картины дышали и пели, смотрели, двигались и жили! Я не видел до того ни одну из его картин, что присутствовали на выставке, а там мне казалось, что знаком каждый мазок, каждая черта! Половину раскупили. Остальную половину хотели на выставку во Францию перевезти. Брата, как "юного гениального автора", разуметься тоже взяли. -И ты поехал с ним? - Снова влез собеседник. -Да нет же! Не перебивай. Брали только его, меня же брать не хотели. Я понимал, что Даниэль хочет поехать, и сказал, мол через неделю сам приеду к нему... Я приехал. Бросил работу, потратил все деньги на билет и, не зная языка, приехал в чужую страну. Это, видимо, была неудачная неделя, так как по приезду я ещё и паспорт с документами потерял. Но на выставку попасть удалось. Только брата, как я потом выяснил, в стране уже не было. Он уехал, не дождавшись. - Я закончил рассказ и хмыкнул. - И вот, я здесь. Старичок меня уже не слушал. Он мирно похрапывал убаюканный водкой и моими речами. Решив прогуляться, я встал с земли и, немного шатаясь от выпитого алкоголя, побрел вперед. Дошел до того здания, где пять лет назад проходила выставка брата, и замер. Афиша, висящая во всю стену, гласила: - «Даниэль Беркен снова во Франции! Всего два дня! Спешите!». А под вывеской стоял мой брат. Он изменился несильно... Разве что подрос. И черты лица стали более грубые. Было позднее время, и народа на улице не было, поэтому ему никто не мешал стоять облокотившись о стенку и мирно курить сигареты. Так и не бросил эту дурную привычку. -Дани!!! - Крикнул я и быстрым шагом подошел к брату. Он шарахнулся в сторону, презрительно посмотрел на меня. Наверное, вид и запах у меня не самый лучший... Но что вы хотели от бомжа? -Я вас не знаю. - В том же свойственном ему грубом тоне ответил парень. -Как...? - Я приоткрыл рот от шока и протянул руку к брату. Он не рад меня видеть? – Это же я...Эрих... -Не знаю такого. - Снова оборвал он. - Уходите. Я помялся, потоптался на месте будто нашкодивший мальчишка, тяжело выдохнул. – Ты хотя бы скажи...Ты счастлив? -Что за вопрос? - Он приподнял тонкие светлые брови и цокнул языком. - Конечно... Тогда он не принял меня, и я вернулся в тупик между домами, забился в знакомый угол и долго сидел не двигаясь. А ещё улыбался. -Эй? - Я толкнул старичка в бок. Мне хотелось поделиться своей радостью. Тот недовольно замычал и приоткрыл глаза. – Помнишь, я когда-то говорил, что мое счастье зависит от счастья Даниэля? Так вот, я счастлив. - Спешно протараторил я. -Спи давай! И не пей больше! - Отвернувшись лицом к кирпичной стене проворчал собутыльник.