Фронтовая переписка

У меня ломается голос И дрожит от этого "Вместе". Этот миг - почти невесомость, Этот ад по-своему чудесен. Этот сон: меняя постель мне, Говоришь, что сутки не дома. Это - бред, слепой бред, Простите. Поцелуи? Вовсе не ново. Этот яд, срывая одежду, Причиняет боль мне по-новой, А потом, страдая, и тешась, И кружась, ломается с новой Вспышкой света В гранях небесных. "Я люблю". Ни капли не ново? Я молчу, шепча: "Как чудесен", - И ломаюсь в голос: "Мне больно!", - А потом считаю секунды До твоих небрежных "как знаешь", И в тоске считаю минуты До утра - как рысь, уползает. И, шепча в молитве: "Будь нежен", - Я тебя в себе представляю. Это странно? Я не безгрешен, Не забудь, хоть мир забывает, Не забудь, как томно умею Закрывать ресницами полдни, Как рисую на песках солнце, Утопая в свете граненном, Словно ты В объятьях каленых, По-мальчишески ломких и свежих, Но уже по-взрослому сочных. Уходи, но только Будь нежен.