Фронтовая переписка

Мне рассказали недавно о том, Как мудреца сбили с ног. Он гордецом и упрямцем притом Слыл - преподали урок. - Что бы ты выбрал, - спросили его, - Если бы выбор был: стать Чьим-то объектом любви, иль ее же Самому испытать? Этот мудрец сотню дней и ночей Долгих ломал ум об лед Логики хладной и чувств, горячей Нет среди тех, кто живет, Но даже после ответ не нашел, Формул любви не создав. Краток его глупый был приговор: Кем-то любимым. Он прав? Эта загадка, как мир наш, стара. Мир, по-пижонски что гол. Если ты спросишь, что выбрал бы я - Я бы любить предпочел. Мне доказательств о страсти тщете Не приводи, это зря. Знаю, что лучше любимым, что те И не страдают, любя. Мне мои чувства важнее чужих, Музой и другом - печаль, Личных комедий и драм дорог вихрь, А не с чужого плеча. И потому я весну вновь просил: - Милая, снова приди! Снова на сотню божественных сил Чувство во мне разбуди! Мне безответность его не страшна, Вкуса она придает. Ты не боишься у розы шипа - Я не боюсь ничего. Впрочем, найду опасенье одно: Если ты взгляд отведешь. Но даже этим любовь так легко В сердце моем не убьешь. Врать я не стану - мне не все равно, Но это чувство - в крови. Не остановишь души кровоток, Боли нет в чистой любви. Что ты ответишь теперь на вопрос, Если б я задал его? - Этот ответ, как религия, прост: Я не боюсь ничего.