Фронтовая переписка

Опадают листами тетради пожелтевшей шиповника розы. Падал взгляд от ресниц до ключицы, и приятной прохладой пах ветер, До секунды, когда, не меняя ни продуманных мнений, ни позы, Я не думал, что платим за каждый миг на этом мы меркнущем свете, Я лежал и смотрел на закаты, поднимаясь с земли, чтоб проснуться, Я не видел ни "до" и ни "после", растворяясь в алеющем небе, И не спал сотню лет, твердо зная - миражей этих призраки врут в снах, Чтоб ворваться в просторы сознания хмелем крови, отравою в хлебе. Вспышки грома мой внутренний голос ослепили на долю мгновенья, В белых прядях сияющим нимбом пальцев, от красной влаги чуть пряных, И тогда я прозрел и очнулся от нелепости самопрезренья, Отказавшись от истин пророков и услуги навязчиво рьяных. Это чувство не спутать с другими - ожиданье гроз сердцем, природой, Когда тянет вслед жару прохладой из вошедшим распахнутой двери. Бесконечное то предвкушенье твоего до рассвета прихода. До рассвета в него этим сердцем упоенно, безжалостно верю.