117. Листопад.
4 сентября 2015 г. в 23:37
Лентой меня
в ветра
длинную косу вплетай.
Был январем, потом - мартом,
теперь - чистый май.
Меда бальзамом ложишься
На вереска сеть.
Не махаон и не моль,
Не словить, не взлететь...
Белая птица сорвется
стремительно в рай
С ветки над домом, где плод зрел запретный -
Вкушай!
Ядом нектара по телу и звуку, в крови,
Там, где начертано
в камне и слове - "люби".
Не возвращаясь к погасшему вновь очагу,
Словно к тому, кого
вдруг разлюбил,
как к врагу,
А не в родных стен бетонное,
злое тепло,
С детства далекого
не разжигая его.
Слабый пусть слабость
в сраженьи за жизнь воспоет.
Станет водою покорной пред пламенем лед.
Пусть перед смертью ужасной,
в пыли ли, в костре,
Чувство полета
изведает лист
на заре.