Знаешь?

...В спешке событий, когда надо прощаться, ты никогда это не делаешь. Ты никогда не прощаешься со мной. Это иногда выводит из себя, ведь любое слово, даже любой взгляд, ты знаешь, как это важно для меня. Но даже, когда я говорю тебе об этом, ты всегда отвечаешь, что тебе все равно. Я не заслуживаю... Аккуратным почерком, на белом листе бумаги, хилый парнишка писал очередное письмо, которое, как он считал, никогда не попадет в руки к человеку, для которого он пишет. Он делает это каждую ночь. Он пишет этому человеку. Но сегодняшней ночью он собирается закончить то, что начал сам когда-то. Он пишет последнее письмо, в свою последнюю ночь. ...Так ведь? Я не заслуживаю такого. За свою, еще такую маленькую жизнь я успел сделать лишь одно и то, не по своей воле, я успел полюбить. Не знаю, можно ли назвать это любовью.. Но думаю, что да. Многие люди ищут свою любовь, мне всегда казалось это чуждым. Ведь, если нужно, эта любовь сама к тебе придет. Я так думал. И честно говоря, думаю до сих пор. Ведь ты пришел ко мне... На секунду, на мгновение, хилый парнишка улыбнулся. Это даже не было улыбкой. он вспомнил того человека, для которого он пишет. Потухший взгляд, то, как этот человек не хочет подпускать его к себе. То, через что он прошел. На первый взгляд это очень мало и так легко. Но это не так. Ведь все в этой жизни обманчиво. Рука не дрожала, он писал не колебаясь, аккуратно выводя ровной линией каждую букву. Вкладывая в это письмо последнюю каплю своей души. Все остальные в его семье уже спали, не было слышно ни одной живой души, кроме одной, которая тоже скоро погаснет. Его родные даже не знают о его планах на сегодня. Они не знают, что он любит кого-то кроме них. Они не знают, что сегодня за ужином, эта яркая улыбка была всего лишь маской. Они не знают, что в это время, он умирал изнутри, когда они даже не знают об этом. Они не знают, что видели его сегодня в последний раз. Они ничего не знают. ...Я делаю все неправильно. Мне всегда говорили, что я должен быть сильным, я всегда думал, что это легко, я всегда думал, что буду таким, каким меня видят, что я буду идеальным маленьким мальчиком для своей матери и тем, кем можно было бы гордиться отцу. Я думал, что знаю. Я люблю тебя. Разве это моя вина? Разве я сделал что-то плохое, что бы со мной происходило именно это? Разве любить - плохо? Нет, виноват ты. Это ты. Все сделал ты. Я ненавижу тебя, за то, что люблю. Я не заслуживаю. Мои мама и папа, они самые лучшие люди на свете. У многих кумирами являются те, кто блистает на экранах телевизора или огромной сцене. Для меня кумирами являются мои родители. Я люблю вас. У меня такое чувство внутри, будто меня ведут к стоматологу, знаешь? Такое волнение и страх. Признаюсь, я всегда боялся боли. И поэтому выбрал такой способ. Таблетки - флуоксетин. Мой друг сказал мне, что после 12 таблеток уже ничего не чувствуешь и медленно умираешь. Я всегда мечтал умиреть во сне. Идеальной смертью для меня всегда было это. Не верь в судьбу. Не надо. Ведь, как ты видишь, я создал свою судьбу сам. Не верь в нее. Ты мечтал стать писателем в детстве. Ты любил читать. Ты всегда восхищался тем, как человек может передать свои мысли так, чтобы тот, кто читает, чувствовал тоже самое и переживал вместе с главным героем. Я любил и это тоже. Напишешь обо мне? Я уверен, что напишешь. Я буду звездой твоих историй, обещай мне. Я буду смотреть на тебя оттуда, если попаду туда. Наконец, я обрету покой. Ты ведь знаешь, как я люблю свободу. Так вот, я получу её сегодня. Я люблю тебя, уже в который раз, но слова не теряют свой смысл, как это обычно происходит, знаешь? Положив ручку рядом с листом, хилый парнишка с легкостью выпил 12 таблеток, напоследок он взглянул на своих родителей, которые мирно спали обнявшись друг с другом. В этот момент он почувствовал некое чувство вины, ведь уже завтра они обнаружат своего сына мертвым. Он лег на кровать и медленно закрыл глаза, понимая, что смотрит на этот мир в последний раз.