«Федерико, прости, я пишу тебе первые строчки, Хоть поклялся себе никогда для тебя не писать. Я рисую тоску, заключая в нелепые точки… И смеюсь очень громко. Стараюсь частенько кричать. Я чудак, Федерико, безумный непризнанный гений. Моя муза сидит вечерами печально в углу. Я расстался с тобой без лишних нелепых сомнений, Словно Дьявол с ребенком на первом весеннем балу. Я все помню, мой друг, в Андалузии, полной печали. Федерико, скажи, о любви своей можно писать? У тебя были крылья в ладонях и между плечами…»
- Мне отправить письмо. - Извините, но мертв адресат… 06.03.2014Часть 1
8 марта 2014 г. в 20:16
«Здравствуй, милый Дали, без тебя мне совсем уже плохо».
Эти письма писать, как на раны прикладывать соль.
Ты ответишь… Пускай сквозь столетия, эры, эпохи,
Но ты сможешь понять мою вечную тусклую боль.
Ты не скажешь: «Прощай», провожая меня за границы
Все дозволенных стен, что обрушить теперь не дано.
В Андалузии дождь, прилетают печальные птицы,
Застывают поля, и танцует холодное дно.
«Приезжай, мой Дали, словно солнце в далекие страны.
Ведь пустыня хрипит без твоих обезумевших глаз.
Приезжай, милый бог, для тебя все достроены храмы,
Только стены пусты и огонь на жаровне угас».
Люди любят стрелять, наплевав на смертельные раны.
В Андалузии смерть оросила стихами тетрадь.
Я в последнем письме не рыдал безразлично и рвано,
Но мне жаль, мой Дали…
Ты не сможешь его прочитать.