Мой папа

Не важно, как меня зовут и кто я. Я человек, такой же, как и все. Я девочка, и мне 14. Правда, я не очень люблю афишировать это, ибо я не чувствую себя на свои года. Единственное, что меня отличает от других - это, наверное, то, что у меня никогда не было отца. “Умер? Сочувствуем..” – скажете вы. Но нет, не стоит жалости. Эти подонок уже 16 лет живёт с моей матерью. Моя мама - самый настоящий ангел чистой красоты, как внешней, так и духовной, и я не понимаю, как такое высшее создание может столько лет жить с таким падшим существом, как мой отец. У меня не было детства, так как всю горечь взрослого мира я познала лет в семь. Я, как и все, мечтала о нормальном отце, который бы заботился о своём ребёнке, жене, семье. Но приоритеты моего отца были далеки от моих грёз. Когда я достигла более-менее сознательного возраста, мама мне стала часто рассказывать: «папа был не всегда таким, каким он является последние лет 10. Он был бизнесменом, часто ездил заграницу, дарил мне дорогие, и не очень, подарки. Он часто брал тебя на прогулку, заботился.. Знаешь, а ведь когда тебе было 3 года, он с тобой на коляске пол Петербурга откатал!» - вспоминает мама с улыбкой на лице. Она рассказывает мне это мне вновь и вновь, словно какую-то особую мантру, будто бы надеясь на то, что ей станет легче от того, что она это делает и мантра сработает.. Всегда я молчала, но в один день во мне наконец-таки созрел вопрос: «Но что же случилось потом?» В тот день после моего вопроса мы долго сидели молча, и мама, подавив слёзы, рассказала мне. Как я уже сказала раньше, мой отец был бизнесменом, но его бизнес прогорел. Он не смог вытерпеть потери(а она, к слову, была огромная) и нашёл успокоение в алкоголе. Нет, он не запойный, хотя… Он просто очень много пьёт, и его ничто не останавливало, чтобы это не делать. А теперь представьте, в какой среде росла я, когда я уже в 4 года слышала и понимала, почему ругаются родители. Когда лет в 5 мама меня мыла, и в процессе сие действа является ОНО. С шишкой на лбу, сломанным кровоточащим носом, не стоящее на ногах и оставляющее после себя километровый убойный шлейф из запаха водки, смешанным с запахом дешёвого табака. Но дальше - хуже. Вот мне уже 7 лет, и пора идти в школу. Вы где-нибудь видели, чтобы семилетний ребёнок стыдился своего отца? А я видела и прочувствовала на себе. Каково было мне, когда ОНО приходило за мной в школу, едва шевеля языком, основательно пошатываясь. Но самое страшное, что могло произойти со мной, случилось лет в 8-9. Мама тогда была на работе, я сидела одна дома, а ОНО опять где-то шлялось и, по-видимому, возвращаться домой не собиралось. Мой мирный просмотр мультиков прервал звонок в дверь. Я очень удивилась, увидев в дверной глазок соседку с её мужем. Я, не медля ни секунды, открыла им, ибо они были и есть наши хорошие друзья. Пожалуй, вы никогда не поймёте какой шок испытал восьмилетний ребёнок, открыв эту злосчастную дверь. Сделав это, я увидела своего отца. Соседка держала моего описавшегося, грязного отца под руку, а её муж держал его за пояс, не давая ему упасть. Я помню каждую секунду того ужасного дня, как будто это было вчера, а мне не было 8-9 лет. Как после мы с соседом укладывали его на пол в коридоре, пока соседка вызывала скорую помощь. Я помню его рану на голове в тот день, как кровь струйками текла по его волосам, двухдневной щетине… Опускаясь ниже и пачкая одежду. Я помню, как уже после того, как его увезла скорая, я залезла под стол и плакала, плакала, плакала… Не потому, что боялась за папу, а потому, что было стыдно. Стыдно перед всеми. Восьмилетнему. ребёнку. стыдно. Плакала, пока ближе к вечеру не пришла мама и не нашла меня под столом… Всё это пошатнуло мою детскую психику, и возможно, если бы не отец-алкоголик, сейчас я была бы совсем другим человеком, не таким закомплексованным и пессимистичным.