На память.

Люди, застрявшие во флешбеках, армия по-дерзки беспечных и молодых. Мы находим себя в помехах - таких жалких, в ранениях огневых или ножевых. Существуем в тех самых альтернативных реальностях, в которых существуют исключительные превратности. Брошенные ребята, погрязшие в воспоминаниях, панике и отраве, группа людей, которые поклоняются Бойцовскому Клубу Чака Паланика и текстам песен группы Nirvana. Они оставляют память о себе в несуществующих книгах и блогах, хотя на самом деле осадок лишь в апогеях глупости – некрологах. В какой-то мере они все заслуживают премию Дарвина. Маленькая группка людей, замкнутая в своем одиночестве, чьи души откровенно состарены и абсолютно не отходчивы. Их личные дела и документы сплошь и поперек заранее перечеркнуты красными вызывающими крестами, потому что ставок на них никто уже не поставит, несмотря на немногочисленные незаслуженные комплименты и никому не нужные сантименты. Все, рожденные в томсамомвеке, поколение, оценившее человека как никому не нужное бесплатное приложение. Куда ни посмотри – все что-то вроде героев и смертников, не видевших лица друг друга соперников. Все пьющие и курящие, любящие героин и другие наркотики, но при этом исключительно настоящие. Все вокруг – слишком гении, корчащие из себя идиотов, или совершенно наоборот. Эстеты, развивающиеся самостоятельно и не видящие свобод. Сумасшедшие и не взошедшие на свой личный пьедестал по сложившимся семейным обстоятельствам. Не взирая на разные издевательства и надувательства, продолжают идти дальше и умирать, больно ударяясь головой о кирпичные стены. Продолжают, как спичка, быстренько выгорать, оставляя на память другим никому не нужные сцены. Люди, чьи вены изрезаны сплошь утопиями и роком, чьи тела застряли в ударах под самый дых. Существа с изначально недолгим сроком. Но последние из живых.