Сказка о человеке

      Вдох. Выдох. Облачко пара, чтобы согреть руки. Надо успеть дописать, пока музыка здесь, рядом, в сердце. Пальцы сжимают перо и продолжают выводить... ноты.       Он пишет и видит перед собой лицо матери, ее улыбку, слышит ее смех. Ее побелевшее лицо, от которого сердце наполняется ужасом, холодные руки и одиночество от потери единственного близкого человека, ангела, вознесшегося на небеса.       - Аминь, - шепчет он, дописывая страницу.       За окном темнеет, только бы свеча не погасла раньше времени. Скрип пера, шорох мышиных хвостов в подвале — надо же, все возвращается на круги своя. Чудесное время, юность в пансионе, среди людей, чьи деяния устрашили бы даже палача. Дети. Милые, жестокие создания и он рядом с ними. Скрипит перо по ночам, тогда, сейчас. Все закончилось так быстро. Еще одна попытка отогреть руки своим дыханием и еще один дописанный лист.       Луна заглядывает в окно и новые воспоминания рождают новую строчку. Он улыбается, вспоминая милую девушку и минуты, проведенные рядом с ней. Он был беспечен и верил, что впереди его ждет только счастье. Улыбка превращается в усмешку. Как наивно. Смерть забрала его любовь, прекрасное создание умирало у него на руках, а он ничего не мог сделать. Тогда он решил, что его жизнь больше не имеет смысла. Он закрылся в самом себе и только музыку он допустил в свое сердце.       Днями и ночами в течении многих лет его не интересовало ничего, кроме музыки. Его произведения начали признавать, но мало кто пытался сблизиться с ним самим. Но даже немногочисленные попытки были обречены на провал. Он был замкнут, строг и холоден. Вот только его музыка заставляла людей плакать и смеяться, пробуждала в них самые сильные чувства.       По-прежнему скрипит перо. Свеча становится все короче. Он помнит лица людей, счастливые, улыбающиеся. Его давние знакомые теперь живут ради своих семей, растят детей. Они любят его музыку, но почему-то не любят его.       Солнце выпускает первые лучи. Он дописывает последние строчки. В его жизни не было ничего, кроме музыки. Он надеялся обрести в ней спасение и покой, но она не принесла ему этого. Теперь ему пора уходить, но есть ли в этом мире хоть кто-нибудь, кто будет грустить о нем. Все, что он оставит после себя — исписанные нотами листы, которыми он пытался заполнить зияющие пустотой дыры его жизни.       День вступает в свои права. Сегодня родился шедевр, над которым не один век будут рыдать люди. Сегодня умер гений, над чьей могилой никто не проронит слезу.