Третья Мировая Война

Санкт-Петербург стоит на берегу пустынных волн и глядит вдаль, поёживаясь от холода. Его флот в полной боевой готовности, остаётся только подать сигнал Москве. Город уже готов это сделать, но мгновением раньше руки другого города обхватывают Петербург сзади, зажимают ему рот и пытаются повалить. Питер изо всех сил вырывается, пытаясь разглядеть нападавшего, а когда, наконец, видит его лицо, на мгновение застывает в ужасе. - Берлин? - Так нужно, Питер, - любимый город Санкт-Петербурга закручивает ему руки за спину, тяжело дыша на ухо, - не дёргайся. По-хорошему прошу, - с плотоядной улыбкой добавляет немецкая столица, и становится ясно, что он не прочь по-плохому. Питер делает рывок вперёд в попытке освободиться, за что получает сокрушительный удар в челюсть. - Но ты же обещал, - шепчет он разбитыми губами. Берлин какое-то время продолжает держать русский город в своих руках, а затем вместе с ударом поддых валит на гранит снова. Падая, Санкт-Петербург рвёт куртку с плеч Берлина и раздирает её почти пополам. - Ты обещал, Берлин, чёрт возьми! - выкрикивает русский город. Берлин не слышит ничего, продолжая наносить один удар за другим всё с той же зверской ухмылкой на лице. "Москва... Флот..." - проносится в голове Питера. Сознание мутнеет. Он уже не в силах подняться. Берлин обходит поверженный город. - Лежи пока, - бросает он через плечо. Думает, наносить ли контрольный удар, но решает не делать это. Может быть, Питер одумается и присоединится. Глупо, конечно, ожидать этого от такого гордеца, как он. Но уж очень не хотел Берлин его убивать... Чувства? Какое там, на войне не бывает чувств. И тем не менее Берлин разворачивается спиной и уходит. И это становится его роковой ошибкой. Потому что Питер тянется не покалеченной рукой к карману пальто, с огромным усилием приподнимается, доставая перочинный нож, сначала встаёт на колени, потом на ноги. Берлин успевает почувствовать неладное и обернуться, но это только ускоряет развязку, потому что в следующий момент Питер одним быстрым движением лезвия перерезает немецкому городу артерию. Кровь фонтаном разбрызгивается на пальто и синий шарф. Санкт-Петербург сразу же выпускает из рук мёртвое тело, затем снимает с руки перчатку и вытирает ею нож. - Прости, Берлин, - тихо говорит он, отшвырнув перчатку в сторону, убирая ножик в карман. - Просто я никому никогда не сдаюсь. Лужа крови расползается под ногами Петербурга. Он не смотрит на неё; взгляд его стальных глаз устремлён на флот. Русский город думает какое-то время, затем поднимает руку, подавая сигнал Москве. Издалека та кивает ему. Ветер крепчает. В уголках глаз Санкт-Петербурга две слезинки застывают кристалликами льда.