Холод снов.

Тихонько выскальзываю из постели и на цыпочках бреду к балкону. Босые ноги совсем озябли, но мне нужно выветрить остатки сна. Дверь скрипит, и я чертыхаюсь, уже находясь по другую сторону стеклянной двери. Пальцы дрожат и все же тянутся к давно забытой полупустой пачке Winston. Зажигалка, маленький вдох и клубы серого, тошнотворного дыма, проходя сквозь фильтр, попадают в горло. Как холодно. Перед глазами совсем не ночной город. Даже не эта страна. Не этот год. Те далекие события из детства. Щемящее чувство одиночества и крики совсем чужой, пьяной женщины где-то за дверью. Мою талию обвивают теплые руки и я, вздрогнув, роняю сигарету. -Все позади. Я рядом. -Ты же не сон? Скажи, что я снова не проснулась в своем аду. -Сон? Ох, Детка. Тебе не могли присниться последние десять лет жизни. И твои сны не умеют так замечательно целоваться. Иди ко мне.