мост

Они ненавидят. Призерают. Смеются. Издеваются. Плюют в лицо своим мнением. Ты устал, милый? Я тоже устал. Ну же, давай, возьми меня за руку. В этот момент наши пальцы переплетаются. Так легче, так несомненно легче. С ним всегда всё по-другому. Все проблемы становятся такими маленькими, незначительными, в миг решаемыми. Он всегда может пошутить, он всегда говорил: "Ей, Гарри! Посмотри, тебе что-то к попе прилипло!" при этом он начинал щипать меня собственно за зад, и мы смеялись, а потом он продолжал: "О, это ведь мнение. Давай-ка посмотрим... фу, как там всё не вежливо! Неудивительно, что это прилипло к твоей прекрасной попе". Это было так забавно. Луи всегда говорил абсолютно ненормальные вещи с серьёзным видом, что заставляло меня просто валяться от смеха. А что сейчас?! Мы сейчас стоим на этом мосту, наши пальцы переплетены, и Луи действительно серьёзен. Теперь мне не хочется смеяться. Я лишь желаю, чтобы всё закончилось, чтобы больше не было этих слов в нашу сторону. Пусть случиться чудо, и все люди в миг забудут ужасные фразы, что бросают нам изо дня в день. Раз. Я люблю тебя. Два. Я люблю тебя. Три. Поцелуй. Мы одновременно шагаем в забытие. Нирвана. Ты счастлив, милый? Я тоже...