Часть 1
26 марта 2012 г. в 15:26
— Чего?
— Эй, доброе утро.
— А. Это ты.
— Как себя чувствуешь, Angleterre? Когда я вывалил тебя на кровать вчера ночью-
— Ух, говори тише, чёрт…
— Ты был в довольно жалком состоянии…
— Всё ещё утро? Ради всего святого, что тебе надо?
— Утро едва наступило, утенок, но послушай: я звоню, чтобы узнать о состоянии твоей казны.
— Хоть шаром покати, как и у всех, к чему это ты?
— Тогда, может быть, твой кредитный рейтинг? Какие-нибудь дружественные кредиторы, которых ты знаешь?
— …К чему клонишь, Франция?
— Я думаю, ты можешь обнаружить потребность в… непредвиденных затратах в течение нашего разговора, и-
— О, мать твою… Где мы были прошлым вечером?
— В Москве, mon petit, разве ты не помнишь?
— Я… помню, что мне позвонили из Польши насчет… какой-то вечеринки, которая проходит в России…
— Угу…
— И ты заехал за мной, и мы встретились с… Польшей и Литвой в клубе…
— Угу-у…
— …О, Господи.
— Да.
— Сколько ты просишь за них?
— Прошу за что, Angleterre?
— За… фотки, или что там у тебя. Просто отдай их мне. Отдай их мне, я заплачу, сколько ты хочешь, после чего мы никогда не будем говорить об этом.
— Не говорить о—? А, так ты имел в виду это… четырнадцатисекундное видео, в котором ты засовываешь банкноту довольно крупного номинала стриптизерше в трусики-
— Да, это, именно это – то, о чем мы не будем говорить.
— В трусики, на которых написано… один момент, сейчас переиграю видео, а то из-за дыма и блесток сложно прочитать, знаешь… Да; в трусики, на которых спереди написано “God Bless The US”?
— …
— И у меня есть ещё одно, где же оно… вперед, вперед, вперед… ага, вот. В нем ты отстегиваешь у юной леди, м-м, шерифский значок? От её звездно-полосатого топа, своими, ах… Своими зубами.
— …
— А ты проворней, чем я думал, утенок!
— Деньги, лягушатник. Давай говорить о деньгах.
— Не желаешь послушать об остальных клипах?
— Деньги.
— Я ведь даже не предполагал, что ты настолько проникнешься духом “Spank America De--”
— Я откручу тебе голову, как шишку на пальце, если ты не-
— Да, да… С тобой не интересно, пока ты не напьешься, ты в курсе? Ладно. Встретимся в Париже в семь. Начнем с того, что ты оплатишь мне ужин, и, если довольно крупная сумма денег перейдет из рук в руки во время трапезы, то… ну, жизнь полна подобных сюрпризов, как думаешь?
— И ты удалишь все копии этих… видео, фотографий и всего остального.
— Искренне обещаю, Angleterre.
— Хорошо.
— Я оставлю их исключительно для своего личного удовольствия.
— Что-
— До вечера!
*бииип*
— Я… Да, алло?
— О мой Бог, Лит, ты хоть знаешь, сколько сейчас времени? Я пытался дозвониться до тебя, типа, минут тридцать и всё время натыкался на твой автоответчик, который тебе, кстати, надо поменять, а то ты, как дурак, всё говоришь, что вернешься ко мне, а это натуральное вранье, я ведь до тебя уже полчаса дозвониться пытаюсь, и… Лит?
— Я просто… может, поговорим молча, Польша? Моя голова немного…
— Да, тебе сейчас так фигово с перепою, мне слышно даже по телефону. А ты ведь не так уж и много выпил вчера вечером, и это были, короче, даже не знаю, такие маленькие штучки с зонтиками, красные, белые и с водкой, но может, это просто цвет стекла и всё такое, но они были такие милые. Я, типа, сейчас пью один такой, о мой Бог, можно сказать, подсел?
— …
— Лит?
— Извини, просто… Ты что-то хотел?
— Да! В смысле, я даже не знаю, будет ли у нас время, потому что кое-кто дрых целый день, но…
— Сейчас восемь утра, Польша.
— Ну, да, вот я и говорю. Полдня как не бывало. Ну, у меня есть все эти фотки на телефоне и я хотел узнать, нужны ли тебе какие-нибудь. Типа, копии.
— Что? Фотки?
— Лит.
— Да?
— Серьезно. Я и слова-то покороче выбираю. Нет, серьезно…
— Но фотки, я не… Что мы делали вчера вечером? Ты мне позвонил…
— Я позвонил большей части Европы и половине Азии, но они, наверное, подумали, что это шутка или типа вроде того, поэтому там были только мы с тобой, Франция и Англия. Мы пошли в клуб, где у России проходила эта пати, “Spank America Decent”, и ты-
— О, Господи. Не надо рассказывать.
— …Ты очень раскрепостился. Ты, типа, хардкорный тусовщик, знаешь? Буйный. То бишь, у меня тут есть-
— У тебя есть фотки. О боже.
— Да, и у Франции есть видеозаписи, это здорово. Я видел ту часть, где вы с Англией прямо-таки втянулись в это, ага? И я не знаю, где ты раздобыл боа из перьев, но оно было такое милое. А еще мне очень нравится вот эта фотка с лассо, на которой ты, типа, у той девочки под юбкой. Или, может быть, это моя юбка, но кто тогда фотографирует…? В любом случае, это радует глаз. Что странно, ведь всё это в основном было красное-белое-и-синее плюс тонна золотых звездочек-блесток. Может, дело в золоте, я даже не знаю.
— …
— Лит?
— “Отшлепай Америку” и что там дальше?
— Лит, не, ну правда, у меня такое чувство, что ты меня вообще не слушаешь. И когда ты научился кидать лассо?
— Почему? Почему мы вообще были на вечеринке с таким названием в России?
— Ты что, серьезно? Почему бы мы её пропустили?
— Прекрати смеяться. Россия там был?
— А то! Россия там был. В чапсах. Я точняк… подожди, сейчас найду… А, вот она, прикинь, ты забрался на сцену вместе с Россией где-то секунд на десять, и тогда Англия… Лит?
— Мне, похоже, нужен аспирин. Польша, что ты сделал с этими фотографиями?
— Ой, не надо говорить таким голосом, будто я собираюсь с ними вытворить что-то безответственное! Это стопудово материал из разряда “Для тех, кого это касается”.
— Только для нас?
— И для Америки. И Франции. Может, будет бюллетень. Там посмотрим.
— Это шантаж?
— Нет, это не шантаж, Литва. Просто не все, кому я хочу послать их, есть в моей телефонной сети.
— И?
— И если это будет массовая рассылка, то было бы неплохо иметь доверенное лицо. Потому что Россия, типа, точно рад не будет. А Эстония не был в клубе, так что я не могу попросить его, хотя было бы здорово. Эстония, типа, нас всех позорит.
— Ты хочешь послать это от меня.
— Ну, не совсем? Технически. Короче, нам с тобой надо позавтракать и обговорить это, и ты поможешь мне выбрать, какую фотку послать Америке, и скажешь мне, нужны ли тебе какие-нибудь копии. Сложно выбрать, потому что все они офигенные. В смысле, Америке достанутся те, что с Россией, но я не уверен, которую мне выбрать – ту, где он с пони на палке или ту, где он танцует вокруг шеста…
— Польша?
— Лит?
— Что мне сделать, чтоб эти снимки со мной никто никогда не увидел?
— Ты можешь, типа, попросить.
— …
— Как будто я кому-то их отдам! Не, ну правда.
— Спасибо, Польша.
— То есть, они просто бесценны. Когда ты раскрепощаешься, ты прямо так раскрепощаешься! И ты так сексуально выглядишь в шпорах. Завтрак?
— Я…
— Ладно, увидимся через час!
*бииип*
— М-м?
— Америка.
— Н-н.
— Это Россия.
— Знаю.
— …Ты спал?
— Семь утра.
— Значит, да?
— Представь себе.
— А. Ну, извини. Я забыл, что ты любишь поспать дольше обычного.
— Семь – это не дольше обычного.
— Но раз уж ты проснулся, я бы хотел тебя кое о чем попросить.
— Нет.
— Я даже ещё не сказал, о чем.
— Видимо, ты слишком был занят тем, что будил меня.
— Я извинился.
— Не знаю, искренне ли. Я слышу, как ты улыбаешься.
— У меня абсолютно спокойное лицо.
— Врешь.
— Моя просьба, Америка.
— Да, да, ладно. Что стряслось, прекрасный мой?
— Я хочу, чтобы ты перестал меня так называть.
— Это и есть твоя просьба?
— Ты тупишь нарочно.
— Я ещё не выпил кофе. Закончим разговор и я – в Старбакс.
— М-м.
— Ладно, я слушаю—ой, нет, погоди, мне только что пришло сообщение.
— Что?
— Ничего. Это от Польши.
— Если откроешь его, я никогда больше не буду с тобой разговаривать.
— Что, черт возьми, это значит?
— В точности то, что я сказал. Просто… не открывай его.
— Сообщение?
— Да.
— Это твоя просьба?
— Возможно.
— Не просветишь ли меня насчет всего этого?
— Там фотографии. Они у Польши. Они… компрометирующие.
— Погоди, фотографии чего?
— Не “чего”.
— Хорошо, тогда “кого”?
— Не важно.
— Ага, конечно.
— Ты ведь знаком с ночной жизнью Москвы, да?
— Стоп-стоп-стоп, это что, безумные клубные фотки? Ох, блин.
— Я этого не говорил.
— А тебе теперь и не нужно это говорить. Ну что, Россия, кто там на них? Мне даже всё равно. Там ведь ты, да? О, Господи, это точно ты!
— Я сказал тебе не открывать!
— А я и не открывал! Я догадался.
— Просто избавься от них, ладно? И не смотри.
— Ни за что. Слушай, Россия, погляди на это с моей стороны. Ты говоришь, что в моем телефоне сейчас лежат фотки, на которых ты в каком-то модном ночном клубе, возможно, весь покрытый блестками, и ты считаешь, что я их удалю?
— Да, именно. Вот только на мне нет блесток.
— Хе. Разумеется.
— Америка, пожалуйста. Позволь мне сохранить хотя бы частичку достоинства.
— …
— Америка?
— …
— Америка?
— …
— Ты посмотрел, да?
— Это… это лошадка на палке?
— Я… держал её для другого.
— Угу. Классная у тебя задница в этих чапсах.
— Пожалуйста, заткнись.
— И… погоди… что там—черт, размыто…Что написано на транспаранте над сценой? “Отшлепать Америку...”
— Я вешаю трубку.
— Отшлепать меня как, Россия?
— До свидания.
— Нет-нет-нет, погоди! Это не так уж и плохо, то есть… даже вроде как лестно.
— Это называется… как там было… “Ткнуть носом в дерьмо”.
— Я серьезно. Мне… приятно, что ты, гм, что ты… думаешь о том, чтобы отшлепать меня.
— Что?
— Думаешь обо мне! Приятно, что ты думаешь обо мне!
— Я не желаю больше об этом говорить.
— Ладно, хорошо. Я—я, честно говоря, не думаю, что это так уж важно. Вот только, э-м.
— Да?
— На тебе есть блестки.
— Нет. Их нет.
— Ты выглядишь так, словно на тебя чихнула Тинкербелл.
— До свидания, Америка.
— Или Зигги Стардаст.
— Я нажимаю на кнопку “разъединить”.
— Или Глинда Добрая. Или Моя Маленькая—погоди-погоди-погоди, не клади трубку, я люблю тебя!
*бииип*