Часть 1
12 марта 2014 г. в 20:59
Детство надежды, мечты распаляет, веру шальную в душе твоей жжёт ярким костром (ярче я не видала), алым и бурым, как солнца восход – всё позабудь, я прошу, милый, очень; просто прошу: это нужно забыть.
Мало ли чтó книга сказок пророчит!
Ей не спрясти путеводную нить, ей не спасти нас от денег и власти – в пропасть слетит наше хрупкое "мы", коли мы в буквах пылённое счастье будем равнять на реали игры в мать и дитя, мэра и оборванку.
Просто всё в жизни, банально до слёз – вот и текут зло-солёные капли. Да, дорогой, я, конечно, всерьёз:
нет в жизни сказок.
Совсем.
А проклятье?
Генри, поверь, и его тоже нет.
Сколько, по-твоему, можно тягаться мне с твоей... мамой?
Не дам я обет что-то там рушить, кого-то спасая: я не ребёнок, не верю в волшбу. В тебе это тоже пусть отмирает – взрослей.
Без меня.
Я в Бостоне жду.