Свалка

Роджер шуршит фантиками, накиданными под пультом, перебирая их пальцами ног, прислушиваясь к происходящему в наушниках. Ник пытается обернуть в фантик один из фейдеров, судя по надписи на приклеенном к пульту пластыре — отвечающему за микрофон Роджера. Вокруг, с дымящейся чашкой, за милю пахнущей кофе, ходит неприкаянный Рик. — Дэйв, — Роджер подтягивает микрофон к себе. — Еще раз. Рик начинает ходить в другую сторону, чашка постепенно перестает дымиться. Ник отстает от фейдера и пытается сложить из фантика журавлика. — Еще раз. Кстати, в прошлый было лучше. Рик уходит за новой порцией кофе, Ник ищет в округе оставшиеся конфеты. Роджер, не глядя, отбирает у него одну, швыряя фантик под пульт. — Эй, это моя была. — Нифево не внаю. Дэйв, еще! Ничего не знаю, и, да, на этот раз я тебе. Рик возвращается с двумя чашками, протягивая одну из них Нику. — Эй, а мне? — Ничего не знаю, — отвечает Ник, на всякий случай отодвигаясь подальше. Дэвид что-то кричит, сопровождая слова недвусмысленными жестами. — Ничего не знаю, — устало сообщает Роджер, когда тот выдыхается. — Еще раз. Рик уже спит на пульте, Ник делает в бухтах кабелей гнездо для журавликов. Роджер, вскидывая голову, едва замолкает музыка, с плохо скрываемой радостью говорит: — Еще раз, — и снова роняет голову. Дверь распахивается. Появившийся на пороге О'Рурк с сочувствием рассматривает каждого из присутствующих. — Ну что, свалка отходов рок-н-ролла, как вам работа в кино? — Стив, — Ник отрывается от журавликов и смотрит на него ясными глазами. — Проследи, пожалуйста, чтобы мы больше никогда не связывались с режиссерами. — Все, — кода, звук встретившегося с пультом роджерового лба.