Восьмое.
1 августа 2014 г., 14:51
Ты же примешь ее?
Грязную,
Перебитую, заново сшитую,
И с истертых коленей вставшую.
С головою, мигренью забитою.
Ты же примешь ее,
Истерящую?
Постаревшую раньше времени.
В закутках моей памяти спящую
С кровью темной на русом темени.
Обещай, ты же с ней
Останешься,
Будешь класть на колени голову
И, тихонько играясь с прядями,
Заглушать сумасшедший скрип молота.
Не бросай ее,
Непонятную,
Мне за что-то с Небес плюнутую,
Задохнувшуюся, невнятную...
Мою нежность, в кулак тебе всунутую.
