Она умрет, и попадет в рай.

Девушка. Молодая и неутомимая. Потерянная и забытая всеми оглядывается по сторонам в поисках дороги. Дороги, которой давно уже нет. Какой она найдет путь? Что она сделает? Лишенная всего в полном одиночестве сидит она, быстро ставит рамки для своих чувств. Она будет долго скрываться за тенями незнакомцев и как бабочка метаться в силках этой жизни, рисуя ее для других. Ведь умрет один, появятся двое. Молча наблюдать за всеми остальными и исчезать вместе с воздухом. Тяжелая, наверное, у нее работа. Невидимка, незнакомка всегда молчит, но смотрит прямо тебе в лицо. Непоколебимое выражение и глаза голубые и полные печали. Странно, что виден свет, который никто больше не заметил. У нее есть душа. Кто она? Ловка, как слово, мимолетна, как улыбка и нежна, как любовь, но жестока и холодна. Ее запястье покрыто шрамами и где-то еще текла кровь. Иногда она вытирала ее об края своего полупрозрачного белого разорванного платья. К ней быстро подошли люди и стали спрашивать, что произошло? Но она ничего не могла ответить. Разговор - это ее вечный запрет. И когда-то она, рьяно размахивая, косой, будет убивать целые стада людей, и смотреть в мои затуманенные темные глаза. Только тогда она прошепчет: «Прости», ладонью своей проведет по моей бледной щеке и нежно улыбнется. «Тебе пора домой. Они уже ждут» - скажет она с улыбкой и исчезнет в этом супе из крови. И не вернется. Потому что она - моя смерть. Она художница мира. Когда-то люди бежали за ней и умоляли помочь, но она шла вперед. По ее глазам текли слезы. Ей управляли, девушка не могла сопротивляться. Она хотела им помочь, но понимала, что нельзя. И убегая под стоны и крики живых, стала всеми ненавистной. А ведь они их любила. Любила людей. А иногда они бежали от нее, а ей приходилось догонять. Игра такая была у нас в детстве. «Догонялки» Она убивала миллионы, но все равно любила каждого. Как ребенок. Не она была жестокой, ее сделала такой Жизнь. Мы сделали ее такой, потому что мы боимся. Мы верим Жизни, а она создала для нас стереотип. Но я всегда любила Смерть. И да, я вижу ее. Каждый день в любом месте она ходит рядом. И знаю, придет мой час я не убегу от нее. Она любит людей, а значит, любит и меня. Она понимает, что видит меня в первый и последний раз. Может, она встретит меня уже на небе, умирая сама. Такая жестокая ирония, Смерть тоже умирает. Но как ни странно, тоже попадает в рай. Вытирая холодный пот своим белым платьем, она еще раз взглянула на меня и подбросила вверх. Я посмотрела вниз и увидела за спиной Смерти ее Жизнь с ножом в руке. Девушка не убивала, она просто выполняла приказ. Значит, она один из образов Жизни, точнее ее раб. И сейчас ее предают. Предают как всех нас. Я бы не взлетела, но, кажется, когда ты свободен, то можешь научиться летать.