Ему снится

Когда на землю Асгарда ложится снег, и мир кажется бескрайним и прозрачным, а небо становится низким, играющим ледяными искрами днем и бархатно-звездным ночью, когда злые ветры поют о далеких сражениях, ему снится лес. Пахучие сосны, и тяжелые еловые лапы. Заячьи тропы, причудливые и обманчивые. Целая снежная лавина срывается вдруг с прогнувшейся ветки, и вот в снегу уже весь загривок, и быстро прядущие уши, и морда. Колкие снежинки забиваются в нос, тают щекотно. Тогда он чихает и тянется лапами стряхнуть нежданный подарок древнего леса. Во сне нет нерушимых пут, во сне он всегда дотягивается. Вдруг тонко скулит. Возмущенно, досадуя на вселенскую несправедливость, тявкает. Совсем юный щенок, вышедший на первую свою охоту. Когда весна будит бестолковых птиц, ему снится стая. Проливные дожди, слякотная, зыбкая непогода. Оттаявшая земля жадно впитывает подаренную небом воду, пьет, будто пробудилась после долгого хмельного веселья. Серые тени, мокрые, молчаливые, ждущие полной луны. Ему снится песня. Волчья песня, из самого сердца, когда невозможно смолчать. Ему снится бег, сильный, бесшумный. Вожак, ведущий свое племя к сытым ночам, знающий, как забыть вечный голод долгой зимы. Когда лето плавит окрестные скалы, заставляет смолкать ревущие яростно реки, ему снится море. Горький бриз и соленая галька. Шерсть, склеившаяся от неспешных волн, и такое желанное одиночество. Солнце в зените, душный, истомой наполненный зной. И неясное внутри, то зовущее догнать ускользающий парус, то покорить, взобраться на сверкающие ледяной прохладой горные пики. Молодой волк, еще не знающий себя, но все стремящийся рассмотреть мир поближе. Когда осень зовет вернуться ушедших в долгий поход, ему снится дом. Дымное тепло, и запах согретого дерева. Семья, которой не было и не суждено было быть. Молоко и сильные руки. Ему снится давнишнее «мама». Младенец, еще не понявший, на двух ли ногах ему придется ходить, или на четырех лапах. Но иногда ему снится другое. Без всякого порядка, то чаще, то реже. Теплое тело рядом, чужая щека там, где слышно, как бьется сонное сердце. Запах знакомый, когда-то он отведал крови, пахнущей схоже. А может, точно так же. Кровь аса внутри, давно он забрал ее, хоть она никогда не была ему необходима. Рука, всегда одна, перебирающая, расчесывающая давно свалявшуюся и потускневшую шерсть. Странный сон, от него становится тише внутри. Ему снится просьба, снова и снова, одна и та же. Его просят простить. Он не знает, давно не помнит, за что. Но однажды, это ему точно известно, ему приснится, что он прощает. И тогда волку больше не захочется просыпаться.