Без ума от счастья и боли

Мы с тобой как розы с шипами Любим телом, раним губами Без ума от смелых желаний Ты и Я

Она зашла в отдел. А он словно специально поджидал ее у дежурки. - Карпов, ты хоть иногда думаешь головой?! - накинулась на него, готовая убить в любую секунду,- меня из-за тебя в Главк вызывали. Зачем ты избил того наркомана до сотрясения мозга?! А ему нравились ее шарфы. Такие разноцветные. Живые. Они всегда были под цвет погоды. Серые и такие уютные в зимние холода. С еле заметным оттенком и неописуемым орнаментом, который спасал в дождливую и грязную осень. И легкие, яркие ранней весной. Казалось, что именно эти шарфики несли в себе такую красивую и каждый раз неповторимую весну. - Чтобы сегодня же рапорт о твоих вчерашних подвигах лежал у меня на столе. Завтра и послезавтра ты дежуришь,- произнесла она. Кажется, половину ее гневной тирады он прослушал. Да и сейчас в его голове только стук ее каблуков. Он, не спросив разрешение, зайдет в ее кабинет. А ведь она даже не успела снять этот синий шарф. Кто-то подойдет немного ближе правил. Наверное, тот же, кто каждой клеточкой своего тела ненавидит эти чертовы правила. И тот же, кто каждый раз стремится их нарушить. Без слов. Без без погон. Без званий. Они только во власти друг друга. Какие-то слишком сильные поцелуи, в которых каждый вмещает свою злость. Свою безысходность. В этих темных от демонов глазах борется страсть и желание прямо сейчас упасть перед Этой Женщиной на колени. Чтобы целую вечность просить прощение за своего оскаленного волка. За его острые клыки. И за его жажду крови. Но зачем Этой Женщине сдавшийся без боя воин? Сдавшийся просто за ее глаза? Он должен быть сильнее. Сильнее ее самой. Чтобы защищать. И это война. Война с одними проигравшими. Без приза. Война непонятно за что. Впереди которой лишь потери. А что у нее прячется в глазах? Наверное, она и сама не знает. Главное впиться ногтями посильнее. Чтобы не сдаться. Чтобы не оказаться в его власти. Ведь тогда все так тщательно выстроенные линии обороны будут не нужны. Он будет ее защитником. Он будет тем, кто смог ее приручить. А ведь это поражение. Зачем этому волку проигравшие? Интересно, если бы сейчас, в сплетении рук, в обжигающих прикосновениях, кто-то позволил себе быть чуточку беззащитнее, смогла бы эта война обойтись без жертв? Может быть. Если бы прямо сейчас кто-то смог не прятать взгляд. Без ума от мысли, что я люблю тебя