Часть 1
18 марта 2014 г. в 15:10
— Ваша мать погибла.
Солнце сжигает города, греет моря. Стены все равно холодные, но спокойные, без присущего людям страха. Губы растянуты в легкой улыбке, сладкие слезы смахивает аккуратными пальчиками. В ней ничего не осталось хорошего и родного, только мысли звонко хохочут в моей голове.
«Деньги теперь мои».
Еще раз, произнеся эти же слова, удаляется, заперев дверь. Ключ скользит в замочной скважине, чуть ли не царапая тонкую кожу. Шаги затихают, как и дождь, затопляющий одинокую бухту. Морская пена ласкает свинцовый гроб, водоросли цепями не позволяют выбраться наружу стонущей душе.
«Она же умоляла о кремации», — вздыхаю.
Пауки бегут по стенам, паутинки колышутся на свету, как серебряные нити. С каждым их криком рождается ребенок, а кто-то и умирает. Черные, с крестами на лапах скрываются во тьме, злорадно ухмыляются, мечтают о снах. Воздушных, без жгучего солнца и визгливых аккордов наступающей осени. Маленькие души больших людей.
Шторы, наверное, спасают.
— Как спалось? — дверь снова открывается.
— Люди выходят на улицы, — разрушаю секундную тишину. — Зачем?
Бледнеет, вздрагивает и опускает голову.
Прозрачная вуаль уродует ее лицо. Темные волосы спутаны, пахнут солью. Тихий шум морской украшает речь, возвышает ее над всеми остальными. Она всегда говорила, что я особенный.
— Сын мой, — протягивает маленькую белую ракушку.
Такие, обычно, мы находили на берегу. Хрупкие и беззвучные. Их миллионы, миллиарды. Как звезд на небе. Возможно, даже светятся во тьме, надо бы проверить как-то, если не отберут.
— А луну? Ты обещала.
Пауки разбегаются, свет расплылся на полу. Касаюсь пальцами холодного пола, пытаясь обнять ее, поцеловать. Коснулась дна своей спиной, рваные раны вдоволь насладились песком. Жемчужное ожерелье теперь подарит своей сестре, а мне достанет мечту, пропавшую лет двести назад. Все бежит и бежит, только кто-то хрипло кричит.
В углу. Тонет. Хватается за паутину, та рвется.
— Ваша мать погибла, — со злобой в голосе повторяет оно. — Встаньте с пола!
А как же та ракушка под кроватью?
— Пытался утопиться, — говорит другое.
Там же была луна.
— И пауков откуда-то взял, — с долей отвращения выплюнула третья.
Это были мои родители.
Они обещали вернуться.
О, нет! Шторы порвались!
Кажется, я задыхаюсь.
— Они выходят, чтобы увидеть солнце.