Истинная женщина Ирландии

Медленный напев волынки расползался по всей квартире. Все входы и выходы из нее были наглухо закрыты, чтобы ни один звук не помешал мелодии овладевать твоим сознанием. Лишь экран ноутбука мерцал перед тобой, сменяя один ирландский пейзаж другим. Твое сознание не сдавалось и уговаривало тебя настроиться на фольклорную волну. Ты просто обязана была написать зарисовку, что вертится у тебя в голове уже неделю и просится, просится соскользнуть на твои пальцы, с них на клавиши, а уже там, в компьютере, превратиться в рассказ о манящих тебя землях Ирландии. Твоему сознанию было наплевать, что оно не спало уже несколько ночей, наплевать, что вместо крови в твоем организме бегает страшный коктейль из кофе и энергетика, что в новой папке на ноутбуке за эти выходные уже появилось семь текстовых документов. Семь новых миниатюр, семь картинок в твоей голове. У твоего сознания просто не получается выкинуть из себя одного единственного персонажа, и оно переносит его из истории в историю. И именно сейчас оно хочет видеть эту девушку на фоне ирландского побережья, представлять, как подол длинного платья полощет морской ветер, а шаль развивается позади ее худенькой фигуры. Хмурится небо, хмурится и твоя героиня, все всматриваясь в такую далекую полоску горизонта. Истинная женщина Ирландии. Твои губы медленно расползаются в улыбке. Вот бы она посмеялась, если бы узнала о том, как ты ее назвала! Тряхнув головой, ты поправила, выбившуюся рыжую прядь и наклонилась к клавиатуре, застучала по ней, ухмыляясь. Тикают часы, сменяется мелодия в твоем плейлисте, и вот уже воображение переносит твою героиню в паб. Ты так и слышишь шум разговоров, стук пивных стаканов и шипение напитка в них. А под залихватское пение завсегдатаев танцует твоя невероятная девушка. Одобрительные их крики прорезаются сквозь гомон, а она все не жалеет башмаков. Тонкие ее руки задевают шелестящие юбки, а глаза, продравшись сквозь всю толпу, находят тебя, спрятавшуюся в одном из тихих углов, и просто любующуюся ею. Она наслаждается вечером, наслаждается музыкой, танцем, собою и впечатлением, которое она производит. Улыбка ее блестит, а смех звучит притягательнее дудочки гамельнского крысолова. Ты вновь уверяешься, что она - истинная женщина Ирландии. За окном стемнело. Луна медленно выплывала из-за туч. Твоя фантазия уже рисовала ее свет на белой простыне, в которую было завернуто хрупкое тело твоей ирландки. Кучерявые темные волосы, которые не может продрать ни один гребень, разметались по подушке. Тишину ночи нарушают лишь недалекий шум прибоя и ее дыхание. От этой картины щемит сердце, и ты знаешь, что ни в каком языке мира не хватит слов, чтобы описать твои чувства при виде каждой родинки на бледной коже. Каждую трещинку губ ты способна воспроизвести в своей памяти. А кончики твоих пальцев в любой момент способны вспомнить ощущения прикосновений к ее спине, рукам, груди, волосам… Этот образ навеки вживлен в тебя. Образ истинной женщины Ирландии. Ты чувствуешь на себе легкие касания чьих-то рук. Едва уловимый поцелуй в висок вырывает тебя из сна. Перед тобой ярко светится монитор с последней точкой в изображении настоящей кельтской феи, а рядом тебе улыбается кучерявый ангел с бледной кожей и такими знакомыми родинками на ней. «Я больше не буду надолго оставлять тебя. Прости, пожалуйста, свою ирландку». Ты видишь те самые любимые губы, что так педантично хранит твой хаотичный мозг, а в следующее мгновение ты чувствуешь их своими губами. Ты ощущаешь пальцами ее кожу под рубашкой, запутываешься ими в пружинках ее волос. Ты опускаешь легкое тело на кровать, и смотришь в ее глаза, смотришь на улыбку. И понимаешь, что долгие ее командировки повторятся еще не один раз. И что не раз твоя алогичность выведет ее из себя. Но все это неважно, в сравнении с тем чувством, что вызывает в тебе один лишь только взгляд на нее. С тем, что делает с тобой лишь один поцелуй ее. С ее словами, прикосновениями, укусами, объятиями. С ней самой. С истинной женщиной Ирландии.