Пат не верит

Пат улыбается. Постоянно. Она любит эту жизнь, как никто другой. Радуется каждому новому дню, часу. Для нее это уже маленький Божий дар. Ей слишком хорошо известно, как больно и страшно находиться у маленькой дверцы, разделяющей этот серый мир и небеса, о которых тут так много говорят. Гораздо проще смеяться, много смеяться, по любому поводу, наперекор страху и ненависти. Смеяться, пока можно дышать, пока бьется сердце, пока смерть еще не тянет к ее тонкой шее свои костлявые лапы. Рано утром она подходит к окну, чтобы выкурить сигарету и посмотреть на пробуждающийся город. Все на месте. Сегодня будет еще один день. Пат любит. Себя, свою жизнь, каждый ее миг и Роберта. Она смотрит на него и понимает, что брала от мира далеко не все. Его теплые руки, прокуренный голос, бесконечно влюбленный взгляд. Это ее счастье, счастье, которое будет с ней до самого конца. Может ли быть что-то лучше, чем вместе встречать рассвет, попивая отличный ром и наслаждаясь обществом друг друга? Пат не верит. В отличие от Робби. Он постоянно твердит ей о том, что все будет хорошо. Маленький человек, которому уже тридцать, а у него ни жены, ни ребенка. Человек без цели, по сути. Человек, у которого, должно быть, будет отвратная старость. Ей жаль его. Она нервно сжимает-разжимает кулаки каждый раз, когда он твердите ей об их светлом будущем. Запечатывает эти мечты на его губах поцелуем и незаметно смахивает ладонью слезы. Пат знает. Все прекрасно знает. И о своей жизни, которую так любит, и о своей участи. Тысячи людей по-прежнему будут встречать рассвет с ненавистью ко всему живому, а она будет готовиться к своей смерти. Это трудно, очень трудно: жить, зная о том, что осталось совсем немного. Пат закрывает глаза, боль в груди нарастает с каждым днем. Слезы медленно катятся по ее щекам, а часы неумолимо тикают, тикают злобно, будто вынося приговор.