Я поэт!

Кончиком нерва чувствую жар, Что, нахлынув, иссяк беспросветно. Кончиком пальца тушу я пожар, Что во мне возгорает так редко. На лице, В тишине, В глубине И во мне, он летит, белой птицей ликуя: Он кричит, он вопит, не давая подняться, Словно пылкий огонь заставляет меняться. Я противиться стал существо критикуя, Я бежал, я стонал, истязая себя: «Где мой друг? Что, покинул меня? Где искра, что тебя разожгла? Где то пламя внутри? Для тебя, Для меня…» Что за чёрт! Ты опять побеждаешь во мне? Что за глупость в твоей пустой голове? Я не бред, я не луч, и не цвет баклажана, Я поэт, я пожар! А не шум океана.