Альбом

Они — брат и сестра. Сводные, непохожие друг на друга ничем, кроме солнцем поцелованных волос. Правда он — рыжий, а она — блондинка. Но ведь солнце разное? Раньше, они всегда были вместе. Бегали, играли, как все дети. Но от детства и неё у него остались лишь зеленая, словно молодые побеги её любимых цветов, потрепанная лента, которой она перевязывала свои некогда длинные волосы и альбом, пожелтевший и трепетно-старый, пахнущий детством и ромашками. Правда, запах их идентичен, но приятные солнечные воспоминания не портит ни капли. Локи проводит пальцем по рамке. На пальце остаётся пыль. Аккуратно, словно боясь, что рамка рассыплется на кусочки, или хуже — на ту самую пыль, стирает с деревянной рамочки пыль. Рамка дешевая, старая, давно стоит выбросить и забыть. Он хранит. Эта фотография — одна из его небольшой коллекции с ней. С эти маленьким, светлым лучиком. Но она забыта им. Её образ остается где-то в дебрях памяти, цепляется, теряется. Увы, забывается. Он помнит её лишь кусочками. Вот, золотистые волосы, ещё длинные, шелковистые — её. Вон, медовые, родные глаза. Вот, едва различимый силуэт, посеревший в пыли времени. Она ушла. Теперь, она известная. Ей нет до него дела. У неё куча фанатов, её любит — чуть ли не каждый. Он ей не нужен. Она уже не та. Но у неё все ещё те золотистые волосы, те глаза и та самая улыбка, которую он уже забыл. У него множество её фотографий. Но ни одной с её улыбкой. Где-то она хмурится, где-то злится, где-то вообще, словно в прострации — хмура и не смотрит на него. Лео завидует Драгнилу. Этому глупому художнику, который имеет счастье рисовать Люси. Драгнил — глуп. Он не счастлив. Он рисует улыбку Люси, но не счастлив. Он может выбрать любую краску и словно под волшебством, крупными мазками нарисовать лучшую картину. С ней. Локи завидует Драгнилу. Художник знает наизусть каждый изгиб её тела, каждое сокровенное место, он может нарисовать её ночью и если надо, с закрытыми глазами, но он — не любит. Он восхищается её красотой, но он не любит, словно Люси одна из красивых ваз или цветов, что он повседневно рисует. Локи ненавидит его. Он всего-то фотограф. И он тоже мог бы запечатлеть красоту Люси, но, она подпустит к себе любого — только не его. Он жаждет запечатлеть в своей памяти каждый изгиб её тела, он жаждет увидеть её душу. Она так близка — протяни руку. Она так далека — здесь, но дотронуться страшно. Он жаждет обнять, прикоснуться хоть, но нельзя. Они — далеки. Он жаждет услышать её голос. Переливчато-звонкий. Живой. Не из лживых программ, идущих по телевидению, в которых она улыбается и машет ручкой. Он жаждет вспомнить её. Жаждет увидеть её улыбку вновь. Жаждет услышать её тихое прерывистое дыхание. Жаждет увидеть её смущение, как тогда, когда он впервые поцеловал её. Это было по-детски. В щёчку. Нежно и трепетно. В его душе поселилась легкость, но и от неё не осталось следа, после её ухода. Она ушла из дома. Он жаждет её.