Ненависть

Ненависть. Какое злое, холодное слово. Мертвое, безжизненное, убито-эмоциональное. Каждая буква, каждый звук брызжет лимонной кислотой, проедающей дыры в горле. В моей глотке не осталось живого места, все растравлено, разгрызено, так часто я шепчу это слово. Это гребаное слово, убившее десятки тысяч людей, миллионы живых существ. Я ненавижу книги. Они приносят несчастье, влюбленный в эти шелестящие, мерзкие куски тонкого картона, постепенно превращается из человека в жалкое, беспечно-эмоциональное существо, которое отравлено серостью и красотой мира. Отравлено книжными шрифтами, каждой ядовитой буквой, гноящейся строчкой. И это уже не восстановить, ведь противоядия не существует, а то существо, которое найдет лекарство от книг, будет самым богатым, счастливым мудаком на этой планете. И я тоже отравлена, давно. Я пью этот яд из года в год, каждый день. Постепенно он становится моим наркотиком, без этой макулатуры я превращаюсь в жестокое, неуправляемое существо. Нервное, неуверенное, злое, ненавидящее каждый шаг, каждый вздох окружающих. Начинается ломка, в глазах кружится, и ты, как наркоман в отчаянии ищущий дозу, как бросающие курильщик со стажем, нагло вдыхающем запах чужих сигарет, начинаешь читать все подряд - плакаты, рецепты вишневых пирожков и надписи на коробке сока. Читаешь и стараешься сдержать гнев в себе. Первые пять минут это удается, но потом все по кругу. Это изматывает, это убивает, уничтожает изнутри. Но вот, книга у тебя в руках. Старая, новая – плевать, но книга. Ты жадно впиваешься в нее пальцами, вгрызаешься взглядом, спешно открываешь первую главу, на предисловия времени нет. Быстрей! Быстрей! Глотай эти чертовы таблетки-строчки, вдыхай кокаин этих слов, быстрее, времени почти не осталось… Ты постепенно влюбляешься в нее, начинаешь жить книгой, забиваешь на реальность, а потом… все. Жирно выведенное слово "Конец"приводит тебя в гнев, в жесточайшую апатию. Как? Все? Да, это конец, конец всем иллюзиям и картинкам фантазии. Ты в истерике отбрасываешь уже не нужный элемент декора мозга и памяти. Эти четыре часа счастья, четыре бессмысленных часа ничему тебя не научили. Ты только начал верить в красоту или, напротив, в серость мира и людей и тут приходит разочарование. Оно приходит неспешно, насмешливо напоминая о себе в коротких фразах и словах автора, приходит со словом «конец». Оревуар, мсье Фоки, я прощаюсь. Это была занимательная беседа.