Весенняя тоска.

В какой-то момент тебя достанут твои дела или безделье, четыре холодные стены вокруг, вид из окна на фонари и дорогу или на серую многоэтажку, трещинки на потолке или ровный стык плиток, и ты обзвонишь все свои контакты в телефоне или сразу все поймешь. У друзей, коллег, одноклассников (или кто там у тебя?), и даже у Того Самого или Той Самой - у всех весна. У тебя тоже весна. Холодная, ветреная, похожая на декабрь, только предвкушения Рождества нет. Ты натянешь свое весеннее, абсолютно "не по погоде" пальто, пряча под серой тканью толстый синий шарф, найдешь где-нибудь в коридоре свою шапку (ты ведь совсем не хочешь заболеть) и буквально вывалишься на улицу. Реальный мир обнимет тебя порывом неприятно холодного ветра, роем колючих снежинок, и тебе придется щуриться поначалу. А потом привыкнешь. Ты пойдешь по знакомой аллее, потому что она длинная и почти всегда пустующая. В наушниках у тебя будет играть что-то мелодичное и медленное, в какой-то момент заиграет песенка повеселее, но ты переключишь. Ты вскинешь голову, и снегопад, освещенный ярким фонарем, который прямо над твоей головой, этот снегопад покажется живым, невероятно прекрасным, блестящим и таким же одиноким, как тот человек, стоящий под фонарем, который пытается подобрать красивое слово для описания скопища маленьких кристалликов воды. Вообще, прогулка тебе понравится. Или нет. По сути, это не так уж и важно. Ведь ты хотел просто выбраться наружу из своей бетонной клетки, вдохнуть немного этой суровой и не похожей на себя весны. Ноги проведут тебя до самого конца аллеи, до последнего фонаря, минуя три подряд потухших. На секунду ты остановишься у скамейки, покрытой тонким слоем сначала подтаявшего снега, а потом замерзшего обратно, образующего корку мутного льда, но передумаешь и продолжишь идти вперед, идти к последнему фонарю. Мимо тебя пройдут люди, другие, чужие, но с такими же задумчиво приоткрытыми губами, отстраненным взглядом, как у тебя, и так же изображающие мыслительный процесс, когда в голове совсем пусто. В какой-то момент тебе станет тяжело дышать от разрывающего изнутри одиночества, от чувства, будто вся твоя жизнь - уроборос, замкнутый цикл, тебе покажется, что эта весна не первая. Она восемнадцатая, двадцатая, тридцать восьмая, или сколько там тебе? Она одинаковая. За шаг до последнего фонаря ты решишь, что хватит с тебя бесцельной ходьбы, развернешься, оставляя за спиной освещенный тупик, вернешься. Ногам захочется в тепло, поближе к чаю или кофе, домой, и обратный путь окажется намного короче. А может быть, ты встретишь друга, знакомого, соседа, кого-то, кто заставит тебя улыбнуться, хотя бы из вежливости, из-за кого весна для тебя станет чуточку теплее. А если нет, то в следующий раз обязательно. Ключ приятно скрипнет в дверном замке, привычный полумрак вдруг покажется таким родным, и завтра ты, скорее всего, еще немного погуляешь. Если не заболеешь, конечно.